As notícias misturam-se como agulhas
Despejadas no meu cérebro
Pela mão cega do comentador;
Tenho medo.
Oito horas há em que as
declarações cruéis
Se sucedem no meu recetor;
Muito alto, o sol brilha.
O céu está ligeiramente verde,
Como uma iluminação de piscina;
O café é amargo,
Em todo a parte se assassina;
O céu só ilumina ruínas.
Michel Houellebecq, França, 1956
(a tradução, do francês, foi feita por mim)
A canção da fome
Prezado senhor e rei,
Sabes a notícia grada?
Segunda comemos pouco,
Terça não comemos nada.
Quarta sofremos miséria,
E quinta passámos fome;
Na sexta quase nos fomos –
Não se aguenta quem não come!
Por isso vê se no sábado
Mandas cozer o pãozinho,
Senão no domingo, ó rei,
Vamos comer-te inteirinho!
Georg Weerth, Alemanha (1822-1856)
(tradução
de João Barrento)
Mar. Manhã
Parece ser um ente
apenas
Este correr da onda
do mar,
Como uma cobra que
em serenas
Dobras se alongue a
colear
Unido e vasto e
interminável
No são sossego azul do
sol,
Arfa com um mover-se
estável
O oceano ébrio de
arrebol.
Fernando Pessoa, (1888-1935)
