Para a Greta

Riachos cavalgam a calçada

desaguando nos bueiros- quando os há

Na correnteza o rio arrasta o brilho do sol

 o mar aquece um pouco mais

 Em terras do longe o gelo desfaz-se

 em terras bem perto as águas avançam

 O silêncio é ouro…

mas tu chegas e falas

  superando-te

menina-coragem

Devantures?

Dignidade vital

(...) Chacun essaye désespérément de sauver encore

Le minimum de dignité vitale sans lequel

On éteint pour toujours la lumière dans son ciel (...)

Olivier Py, França in Pur Présent

Seda: nós e laços

 Reencontrar o longínquo sabor

 da negra amora crescendo

                                leda

entre folhas que de alvo amor

                alimentam

           os bichos-da-seda.

Fora do sofá

"Pregos"

(…) Pas mourir 

pas encore

trop tôt le couteau

le poison, trop tôt

je m’aime encore

j’aime mes mains qui fument

qui écrivent

Qui tiennent la cigarette

La plume

Le verre.

J’aime mes mains qui tremblent

qui nettoient malgré tout

qui bougent

Les ongles y poussent encore

mes mains remettent les lunettes en place 

pour que j’écrive.

Ágota Kristof, Hungria (1935-2011)

Beckett poète

que ferais-je sans ce monde sans visage sans questions

où être ne dure qu’un instant où chaque instant

 verse dans le vide dans l’oubli d’avoir été

 sans cette onde où à la fin

 corps et ombre ensemble s’engloutissent

 que ferais-je sans ce silence gouffre des murmures

 haletant furieux vers le secours vers l’amour

 sans ce ciel qui s’élève

 sur la poussière de ses lests

que ferais-je je ferais comme hier comme aujourd’hui

 regardant par mon hublot si je ne suis pas seul

 à errer et à virer loin de toute vie

dans un espace pantin

 sans voix parmi les voix

 enfermées avec moi

Samuel Beckett, Irlanda (1906-1989)