Poetas

Un poète

C’est un être unique

À des tas d’exemplaires

Qui ne pense qu’en vers

Et n’écrit qu’en musique

Sur des sujets divers

Des rouges ou des verts

Mais toujours magnifiques.

Boris Vian, França (1920-1959)

« Dos insectos»

Dos insectos

Visto e dispo o insecto

como figura de estilo;

uma parte pelo todo,

uma antena por um reino

subterrâneo.

O insecto é o único fosso

temível das metamorfoses.

Luiza Neto Jorge,

in “Poesia”, ASA, 1993

O Lobisomem

A lua cheia  tinha nascido quando vislumbrei  o  meu amigo

De passagem se encontrava 

vimo-nos- no fim da viagem?-  melhor seria espreitar... 

 Entrou afinal e, como se fora normal, um spray me ofertou

 p'ra borrifar o olhar,

 e disse que ia jantar.

O meu amigo... não sei como estava vestido

       mas tinha o nariz mais comprido

 na mesa  o prato vazio no copo um gole restava ; 

 seus olhos pediam croquetes e um jarro de« tintol»

 recuperei as soquettes e jogámos futebol

 na baylia o Vian o noir  e a poesia 

 felizmente não morreu! e  eu que cantei  

  cheguei a casa e chorei  por não o poder amar

- e nele me transformei.

Estranha abundância

The black art

A woman who writes feels too much,

those trances and portents!

As if cycles and children and islands

weren’t enough; as if mourners and gossips

and vegetables were never enough.

She thinks she can warn the stars.

A writer is essentially a spy.

Dear love, I am that girl.

A man who writes knows too much,

such spells and fetiches!

As if erections and congresses and products

weren’t enough; as if machines and galleons

and wars were never enough.

With used furniture he makes a tree.

A writer is essentially a crook.

Dear love, you are that man.

Never loving ourselves,

hating even our shoes and our hats,

we love each other, precious , precious .

Our hands are light blue and gentle.

Our eyes are full of terrible confessions.

But when we marry,

the children leave in disgust.

There is too much food and no one left over

to eat up all the weird abundance.

in The Complete Poems of Anne Sexton,

Houghton Mifflin Harcourt, Boston, Massachusetts, 1981.

Confiar

Propósito

Es necesaria una línea

dolorosas quemaduras de sol

futuro entre cielo y agua

los vientos favorables y el buen tiempo

movernos confiados

en este mar de nadie.

 Jaime Retamales, Chile (1958)

Oliveira brava do mar

Já não gorjeiam as

andorinhas dos beirais

miam os gatos

em novo cio

chamam-se em coro as rãs

e um grilo solitário estrila

Ao largo

o embalo das ondas sob

um crescente ainda deitado.

A ver o mar

Ontem saí e vi o mar de CC.

                                             

Ameaças...

¿De qué otra forma se puede amenazar

que no sea de muerte? Lo interesante,

lo original, sería que alguien lo amenace

a uno con la inmortalidad.

Jorge Luis Borges, Argentina 

                                 (1899-1986)