Sábado
No meio das laranjas
a toranja
Novelo de cascas
sobre a mesa
Nua cheirosa
raiada de
sangue
Amargando um pouco
em arrière-goût
No fim
um rasto de doçura
no palato
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Pios primaveris
cerradas gotas
em
suspensão
vacas mugindo
sobre o seu peso
Mar que não bole
No silêncio do amanhecer
falso priolo
a verdade do teu
canto
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