Ensaiar o « Vislumbre»

Vislumbre

A horas flébeis, outonais - 

Por magoados fins de dia - 

A minha Alma é água fria 

     Em ânforas d'Ouro... entre cristais...

Mário de Sá-Carneiro, (1890-1916)

1 dálmata

Foto gentilmente cedida por J L Macedo
CÃO DE LOUÇA

 Croatia (maybe) 

 Dalmatian(s)- the 101  Dodie (Dorothy Gladys Smith)

 Disney Studios (twice)

 SylvaC (decorative Dogs) Sacavém ceramics (maybe)

 (contemporary) Sculptor’s shame

 Private Jokes

Pernilongos, os mosquitos

NO EXISTE EN LA NOCHE EL AMOR, EXISTEN LOS AMANTES

El deseo es un mosquito

que ronda tu piel en el centro de la noche.

Te persigue cuando tienes más cansancio,

te atosiga justo cuando estás a punto

de caer en el pozo del sueño

y despiertas en el centro de la sed.

No te reconoces en el espacio que te rodea.

Tu recámara en la penumbra

parece una prisión sin dimensiones

y te sofoca el zumbido

del negror en las paredes.

El estruendo del viento

sacude tu sordera

y aterrizan tus huesos

en las noches que trituras

para recobrar la sensación que llamas tiempo.

Pero nada pasa.

Apenas te queda el recuerdo del movimiento,

como cuando quieres gritar en un sueño

y no sale nada de tu boca.

Entonces notas que estás encadenado a una cama

a donde vienen los mosquitos cada noche

a perforarte la piel

para extraer la sangre de tu río subterráneo.

La noche es un deseo desesperado

de encallar en la otra orilla

antes que el sol asome tras las rocas.

Eres un barco aletargado

circundando un promontorio

de peñascos al desnudo.

Eres el mosquito para quien

el hambre es lo mismo que la sed,

la noche lo mismo que el deseo.

Violeta Orozco, México,1989

Onde os pássaros cantam

Hope is the thing with feathers

Hope is the thing with feathers
That perches in the soul,
And sings the tune without the words,
And never stops at all,

And sweetest in the gale is heard;
And sore must be the storm
That could abash the little bird
That kept so many warm.

I’ve heard it in the chillest land,
And on the strangest sea;
Yet, never, in extremity,
It asked a crumb of me.

 Emily Dickinson,  (1830-1886) 

« desmallarmento»

estatuto do desmallarmento

minha senhora, tem um mallarmé em casa?

 você sabe quantas pessoas morrem por ano

 em acidentes com o mallarmé?

estamos organizando uma consulta popular

para banir de vez o mallarmé dos nossos lares

 as seleções do reader’s digest fornecerão

contêineres onde embarcaremos os exemplares,

no porto de santos, de volta para frança.

seja patriota, entregue seu mallarmé. olê.

Angélica Freitas, Brasil (1973)

Breve e furtiva

escrevi um curto poema trémulo e severo,

sete ou nove linhas,

e a densa delicadeza dessas linhas

era cortada por uma ferida cega,

mas aquilo que o alimentava e unia

- fundo, devastador, incompreensível -

nem eu sabia o que era:

talvez a técnica atenção da morte

vigiasse arte tão breve, tão furtiva

Herberto Helder, ( 1930 -2015)

Alerta vermelho

Fotografia de Luciana Magalhães

Sedia-m'eu na ermida de San Simion

Sedia-m'eu na ermida de San Simion

e cercaron-mi as ondas, que grandes son,

eu atendendo meu amigo.

Estando na ermida ant'o altar,

cercaron-mi as ondas grandes do mar,

eu atendendo meu amigo.

E cercaron-mi as ondas, que grandes son:

non hei i barqueiro, nen remador,

eu atendendo meu amigo.

E cercaron-mi as ondas do alto mar:

non hei i barqueiro, nen sei remar,

eu atendendo meu amigo.

Non hei i barqueiro, nen remador:

e morrerei fremosa no mar maior,

eu atendendo meu amigo.

Non hei i barqueiro, nen sei remar:

e morrerei eu fremosa no alto mar,

eu atendendo meu amigo.

Meendinho, (séc  XIII ou XIV)

WARS...

The Dead at Quang Tri

This is harder than counting stones

along paths going nowhere, the way

a tiger circles and backtracks by

smelling his blood on the ground.

The one kneeling beside the pagoda,

remember him?   Captain, we won’t

talk about that.  The Buddhist boy

at the gate with the shaven head

we rubbed for luck

glides by like a white moon.

He won’t stay dead, dammit !

Blades aim for the family jewels;

the grass we walk on

won’t stay down.

Yusef Komunyakaa, EUA, 1941

E

Conjunção E

Vimo-nos pela primeira vez no domingo. Não, não foi assim

 já nos tínhamos visto antes mas não foi.

 Tu tomavas o  café usando a palhinha como se

 fosses uma ave errante que se detém a contemplar um cavalo num abrigo.

 E tomaste a minha mão, tomaste-me pela mão. Tomaste-me a mim.

 E a árvore dos frutos vermelhos e a montanha e a montanha.

 E rimo-nos e escutámos e, meu  Deus, todas as coisas se tornaram lixo.

 E a árvore dos frutos vermelhos e a casca e a casca grossa.                          .

 E possuiamo-nos um ao outro sem pausas como animais numa toca.

 E se cada coisa depois destes eventos é triste então não somos estas coisas.

 E crescemos entre o lixo e brincando com o lixo.

 E tu acaricias a minha pele com pequenas pérolas. E é quase janeiro

 E há  aqui, perdoa-me, uma magnólia rosa com as suas pétalas de línguas de cachorro

 que se precipitou num fundo cinza e cada vez que dou um passo

 que atravesso estes milagres, recordo o cheiro da tua mão

 arrancada de mim, arrancada de ti.

  Polina Barskova,  Rússia, 1976

   ( a tradução, do espanhol, é minha)

Союз И

Мы встретились в воскресение нет не то

Мы встречались и раньше но это было не то

Ты кофе пил через трубочку да ну и что

Голь перекатная птица залетная конь в пальто.

И ты взял меня за руку взял меня на руку взял меня.

И дерево в красных ягодах и гора и гора

И мы смеялись и слушали и Господи всё фигня

И дерево в красных ягодах и кора и кора.

И мы имели друг друга не останавливаясь как звери в бойницах нор.

И хоть всякая тварь после событья печальная да мы не всякая тварь.

И мы росли из всякого сора и мы разгребали сор.

И ты втирал мне в кожу зерна жемчужны. Вот уже и январь

И у нас тут я извиняюсь магнолии распустили песьи свои языки

Розовые на сером фоне осадков и каждый раз, проходя

Мимо этих чудес вспоминаю запах твоей руки

Оторванной от меня оторванной от тебя.

A casa

TÃO TRISTE, A CASA


Tão triste, a casa. Como a deixam, se mantém,
Moldada no aconchego do último que sai,
Como que para tê-lo uma vez mais. Porém,
Sem gente a quem agrade, ela decai;
Não tem coragem de esquecer o roubo, nem

Se lembra do que foi muitos anos atrás — o
Alegre ensaio do que deveria ser,
Há muito malogrado. Vê-se o que era a casa
Olhando os quadros que estão lá. Cada talher.
As músicas no banco do piano. O vaso.

Philip Larkin, Inglaterra, (1922- 1985)

    (trad de Alípio Correia de F Neto)

«Troubles»

Turtles

A cubit-wide turtle acting the bin lid

by the side of the canal

conjures those Belfast nights I lay awake, putting in a bid

for the police channel

as lid-bangers gave the whereabouts

of armoured cars and petrol-bombers lit one flare

after another. So many of those former sentries and scouts

have now taken up the lyre

I can’t be sure of what is and what is not.

The water, for example, has the look of tin.

Nor am I certain, given their ability to smell the rot

once the rot sets in,

that turtles have not been enlisted by some police forces

to help them recover corpses.

Paul Muldoon, Irlanda do Norte, 1951,  in  Troubles  

A ver navios