Rubaiyat

Rubâ’i

    Quando me vires morto, com a boca hiante

e sem vida este corpo consumido pelo desejo,

senta-te ao pé de mim e diz, provocante:

«Matei-te, meu querido, e volto arrependida».

Abu Abullah Rudaki, séc X, Tajiquistão /Pérsia

Pontes

The Muliyan Brook I Recall

The sweet fragrance of the Muliyan brook,
Recalls memories, so long ago forsook.

Rough sands of the Oxus beneath my feet,
Caress them as would silk, soft and sweet.

Enjoy life everlasting, always full of cheer,
Your guest's the Amir, ever joyous and dear.

Tumultuous Oxus, full of joy and mirth,
Greeting us, leaps warmly to our girth.

O Bukhara!
Thou art the Sky, brilliant Moon is He,
O mighty Sky, embrace Thy Moon with glee.

Thou art the Mead, stately Cypress He,
Receive Thee anon, Thy beloved Cypress tree.

  
Abu Abullah Rudaki, Tajiquistão /Pérsia, séc X

       (tradução para o inglês de Iraj Bashiri) 

Mecanofobia

                                                        há dias claros e noites brancas
                                                        há gritos raros mover de ancas
                                                                    e a boca aberta
                                                                     da grande grua                     
                                                                  que nos desperta

Luar de inverno

         Rajadas de vento
                                     empurram a lua🌕
                                                                     em seu álgido trajecto

Vento do oeste, chuva miudinha...

Westron winde, when will thou blow,

 the smalle raine downe can raine?

 Crist, if my love wer in my armis,

 and I in my bed againe!

Anónimo, Inglaterra (Idade Média)

Pensar é perigoso

… “apesar das semelhanças, vendo bem, não me pareço realmente

                        com ninguém -

      - nem com o pai, nem com a mãe."

desfaz-se a combustão do pensativo cigarro

quando  mão e cérebro regressam para acendê-lo

um vento inesperado expande o fogo ao seu cabelo

Fotografia de fotografia de João Ferreira

Caeiro, Rui (1943- 2019)

«Buscar um sentido para a vida- e encontrá-lo ou não

              é encontrá-lo em vão.»

    Rui Caeiro, Sobre a nossa morte bem muito obrigado

O vazio a liberdade

 que há no ar no vazio

 do ar as tão infinitas

 maneiras de potenciar

 a sensação entre todas

 requintada requentada

 do impossível com i grande

Rui Caeiro, Olhar o Nada, Ver a Deus

Radio, on t'aime!

Guerra(s)

... trata-se de trabalho de equipa/ e nessa base Pinker/ acha que o mundo/

 está a melhorar/

 a todos os olhos vistos/

 e Laffer também/ e lembra um aspecto fundamental/

 isto é sendo muitos a pro/

pagar sendo muitos/

 e tudo inflamado/ pela fé e pelas taxas de juro/

 a ocupar todo o lugar/ da cabeça ao coração/

 e naturalmente a activar/ nada pode falhar/

 há-de corresponder a todos os anseios/

 e anelos desses e doutros elos/

 de cima a baixo e o inverso/ fazendo assim tudo por ela/

 ou seja a guerra que/

 de todo o modo é por causa dela/

 da noiva que espera/

 mas lá está/

 tudo vai da forma de fazer/

 porque há tantas/

 perfeita deveras foi/

 Tróia da Bela Helena (…)

         Alberto Pimenta, Pensar depois no caminho (excerto)

Casa da Cerca

                                                            O Pombo Grande

... E enquanto/ o rapazinho/ atirador/ se rasgava

 inteiro nelas(nas silvas verdes)/

 tentando/achar/ um cadáver/ columbino/

 Eu pude/ ficar finalmente imóvel /

 De peito/ ao sol/

Sem ligar/ nenhuma/

ao compasso/nem à sorte/

Só vivendo/e assistindo/ ao espetáculo/

 luminoso/ do mundo/

 Persisti na vida:

                           Minhas asas/ quebraram/ mas meu/ coração não.

                                                               Matilde Campilho

Corações de pedra

                              Se tens um coração de pedra, bom proveito;
                             o meu fizeram-no de carne, e sangra todo dia.

                                     José Saramago

Somos ...

                                                                       2
                      Somos, repete-se, o que pudemos não perder sob a mira 
               crescentemente diminuta, acerba e muito exacta- das mortes.

                                                      Maria Velho da Costa