que ferais-je sans ce monde sans visage sans questions
où être ne dure qu’un instant où chaque instant
verse dans le vide
dans l’oubli d’avoir été
sans cette onde où à
la fin
corps et ombre
ensemble s’engloutissent
que ferais-je sans ce
silence gouffre des murmures
haletant furieux vers
le secours vers l’amour
sans ce ciel qui s’élève
sur la poussière de
ses lests
que ferais-je je ferais comme hier comme aujourd’hui
regardant par mon
hublot si je ne suis pas seul
à errer et à virer
loin de toute vie
dans un espace pantin
sans voix parmi les
voix
enfermées avec moi
Samuel Beckett, Irlanda (1906-1989)
