Brava!

Ter Medo? De quem terei?
Não da Morte – quem é ela?
O Porteiro de meu Pai
Igualmente me atropela.

Da Vida? Seria cómico
Temer coisa que me inclui
Em uma ou mais existências -
Conforme Deus estatui.

De ressuscitar? O Oriente
Tem medo do Madrugar
Com sua fronte subtil?
Mais me valera abdicar!


Emily Dickinson, EUA (1830-1886)

(tradução de Jorge de Sena)

Eflúvio

A praia do meu bairro é diferente de todas as outras. Tem amplos chapéus- de- sol, mesas com tampo de madeira e cadeiras de metal encarnado. Não tem mar, mas pode ver-se o rio ao fundo; areia também não existe, o que até me agrada bastante, pois não tenho de sacudi-la quando me vou embora.

Para substituir o ritmo das ondas no seu incessante vaivém, há sempre música ao vivo, pessoas que chegam e partem, murmurando em várias línguas… mas só presto atenção à música, ou à luz que sorrateiramente se esgueira no azul plácido do rio, que uma vela branca atravessa.

 Preparar a trouxa- toalha, bronzeador, chinelos, fato de banho,revistas- para quê? Não vale a pena:  sob o sol, mais ou menos despido, sonhas com o que te apraz; protegido ou não do calor, podes também ler os imprevistos que a proximidade da água propicia.

« Ontophonie »

La Poésie Pratique

En pratiquant le bouche à bouche

 de mot à mot

de « feu » le mort à « feu » vif

d' « ellipse » géométrique

 en « ellipse » grammaticale

l'ellipse de flamme
que Novalis mouilla jadis
rallume ici
« le sale on »
que l'Autre larron
désespérait tant d'entrevoir
« au fond du lac »iluminé

Par la bouche du feu volcan

se prononce ainsi
ce que l'actuel cratère d'eau
en forme d'ellipse

n'arrête de refléter :

(son point de fuite

au point de mire)

Non-Œdipus X

Narcisse sans visage

 ni' noyade

Une fois ressuscité
le feu feu ne vit que
« d'air et d'eau fraîche »

«Comme»

La Parole (...)

 Ghérasim Luca, (1913-1994), Héros-Limite

Experiência

EXPERIÊNCIA

Voltei a esse lugar
onde nunca tinha estado.
Do que não foi, nada mudado.
Sobre a mesa (de oleado
aos quadrados) meio vazio
encontrei o mesmo copo
nunca cheio. Tudo
permanece tal e qual
eu o não tinha deixado.

Giorgio Caproni, Itália (1912-1990)

(tradução de David Mourão-Ferreira)

Les cloches sonnent sans raison

 I

dimanche lourd couvercle sur le bouillonnement du sang
hebdomadaire poids accroupi sur ses muscles
tombé à l'intérieur de soi-même retrouvé
les cloches sonnent sans raison et nous aussi
sonnez cloches sans raison et nous aussi
nous nous réjouirons au bruit des chaînes
que nous ferons sonner en nous avec les cloches

 (…)

les cloches sonnent sans raison et nous aussi

les soucis que nous portons avec nous
qui sont nos vêtements intérieurs
que nous mettons tous les matins
que la nuit défait avec des mains de rêve
ornés d'inutiles rébus métalliques
purifiés dans le bain des paysages circulaires
dans les villes préparées au carnage au sacrifice
près des mers aux balayements de perspectives
sur les montagnes aux inquiètes sévérités
dans les villages aux douloureuses nonchalances
la main pesante sur la tête
les cloches sonnent sans raison et nous aussi
nous partons avec les départs arrivons avec les arrivées
partons avec les arrivées arrivons quand les autres partent
sans raison un peu secs un peu durs sévères
pain nourriture plus de pain qui accompagne
la chanson savoureuse sur la gamme de la langue
les couleurs déposent leur poids et pensent
et pensent ou crient et restent et se nourrissent
de fruits légers comme la fumée planent
qui pense à la chaleur que tisse la parole
autour de son noyau le rêve qu'on appelle nous (…)

 excertos de L’Homme approximatif

Tristan Tzara, Roménia (1896-1963)

«Sin título»

Sin Título

Me voy siendo:

Hilo jalado de una prenda
tejida por las manos cerosas del tiempo,
que en su giro de punto apretado,
va dibujando una línea de rizados cantos,
melodía que cambia
según me des-sea
sisa, manga, cuello o espalda
en las andadas en que:

Me estoy pensando:
Partícula sostenida por la tensión
de una materia poco clara,
más bien espesa,
más bien oscura y pesada,
suspendida en una boca sin lengua
porque aquí
todo es inefable.

Me transformo:
En pastizal al que le crecen yerbas
según los dedos de la tierra,
se junten y hagan relaciones
de presencia-ausencia.

Así,
mi vuelta de partícula en materia densa
descansa en el latido de una pequeña huerta
que cultiva la mujer salvaje,
florece cuando sus ojos de péndulo
entre la vida y la muerte,
tocan mi pupila despierta
y
Me voy inventando:
entre la otredad
que son yo misma
que soy la gente.

Joana Medellín Herrero, México, 1991

Cantar

O CANTADOR

O cantador
chegou de madrugada
venceu a noite
pelas praias do mar
na sua voz
teceu uma balada 
amanhecer
que havemos de cantar

O cantador
rasgou as nossas penas
num canto moço
que havemos d'acender
na sua voz
ergueu vilas morenas
Maio maduro
que havemos de colher

Ergueu cidades
sem muros nem ameias
lançou sementes
na terra de ninguém
cantou o sol
rompeu nossas cadeias
trouxe consigo
outro amigo também

José Medeiros