Violinos violoncelos e inovação

Sobre N Paganini (1782-1840) ler A ladainha da dor, in Prosas Bárbaras, de Eça de Queirós

       VIOLONCELO

Chorai arcadas

Do violoncelo!

Convulsionadas,

Pontes aladas

De pesadelo...

De que esvoaçam,

Brancos, os arcos...

Por baixo passam,

Se despedaçam,

No rio, os barcos.

Fundas, soluçam

Caudais de choro...

Que ruínas, (ouçam)!

Se se debruçam,

Que sorvedouro!...

Trémulos astros...

Soidões lacustres...

—: Lemes e mastros...

E os alabastros

Dos balaústres!

Urnas quebradas!

Blocos de gelo...

— Chorai arcadas,

Despedaçadas,

Do violoncelo.

Camilo Pessanha (1867-1926)

dizdeis ochân

Outono peruano- à suivre...

(...)No es que 

  No si mi mano no ha tenido historia

  Ni sabe más del otoño

 Que la preponderancia de aves

 Hojas secas

 Plumas muertas

 La sangre cubre los árboles

 El silencio se pinta una extraña figura

 Medita en el destino de una línea para arriba

 O para bajo

 Siempre concluye en paralela a la muerte de los cisnes

 Esto no tiene explicación

 Si te pones el pulgar a dos centímetros de ese mismo pulgar

 El otoño no quiere morir

 Yo también tengo pico pico pico

 Un día no hay flores y el otoño se sube a una nube

 Los brazos son finos si no fuera por esa línea

 Acaso oyera mi corazón

 Está declarado a sus resonancias

 A las de otro corazón

 Este es el destino del otoño

 Su presencia y una luna que aparece de para llegar a

 Es una falsa espiral para cazar insectos

 Se llega de 

O una estampa triste el otoño una vaca(...)

Outono- com violinos variados

Chanson d’automne

Les sanglots longs

Des violons

De l'automne

Blessent mon coeur

D'une langueur monotone.

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l'heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure;

Et je m'en vais

Au vent mauvais

Qui m'emporte

Deci, delà,

Pareil à la

Feuille morte.

Les sanglots longs

Des violons

De l'automne

Blessent mon coeur

D'une langueur monotone.

Paul Verlaine / Léo Ferré,  

« uma pequenina luz», bruxuleante brilha

                              Não há texto hoje. A poesia é pra ser ouvida e comida.

Poetas sem louros 2: «Canção do sal»

Trabalhando o sal é amor é o suor que me sai

Vou viver cantando o dia tão quente que faz 

Homem ver criança buscando conchinhas no mar

 Trabalho o dia inteiro pra vida de gente levar

 Água vira sal lá na salina

 Quem diminuiu água do mar

Água enfrenta sol lá na salina 

Sol que vai queimando até queimar

Trabalhando o sal pra ver a mulher se vestir

 E ao chegar em casa encontrar a família sorrir

 Filho vir da escola problema maior é o de estudar

 Que é pra não ter meu trabalho e vida de gente levar

não sei quem é o autor da letra

Outono de novo

    HOJAS SECAS PARA TAPAR...

 Hojas secas para tapar un límite de inolvidables

            rumores

 El otoño tiene el desencanto del que todo busca

 Unas pestañas anuncian la hora más a la altura del

           vago ruiseñor distraído

 Evidencia

 Memoria

 Sin memoria

 Aparecen los días con alguna nostalgia

 Tal vez nunca se ha dado más el otoño a la angustia

            del hombre

 Los periódicos anuncian una buena cocinera

 Un canario

 O un perro amaestrado en el arte de pelar las

           cebollas

 Nadie dice buenos días al cortejo fúnebre

 Ni a los bueyes asesinados para satisfacer una

         conclusión

 El preciso momento

 La imagen de las aves sus picos de sueño bárbaro

 El otoño no tiene secretos

 La noche se aísla de los árboles

 Las alas cubren el sueño

 Los ocultos picos

 Pequeños aunque hagan signos pequeños signos

 hacen los picos (...) 

Eólicas

O vento há-de levar-nos

Na minha noite, na noite, ai de mim, tão breve

o vento marca encontro com as folhas das árvores

na minha pequena noite onde há

agónica destruição

Escuta

ouves o sopro da escuridão?

Essa beatitude nada me diz

É no desespero que sou feliz

Escuta, ouves o sopro da escuridão?

Algo acontece na noite

a lua encarnada de inquietação

e por cima deste telhado

em risco iminente de desabar

nuvens

qual  carpideiras em procissão

o momento da chuva parecem aguardar

Um momento

e depois nada

A noite estremece por trás da janela

e a terra roda hesitante

Atrás desta janela

algo desconhecido nos observa

Ó tu, verde da cabeça aos pés

como uma memória a arder

 põe as tuas mãos

nas minhas mãos de amor

numa quente percepção do ser

 oferece os teus lábios

 às carícias dos meus lábios de amor

o vento há-de levar-nos

o vento há-de levar-nos

Forough Farrokhzad, Irão ( 1935-1967)

( a tradução, do inglês, é minha)

Poetas sem louros 1

Voos Domésticos  

Se a tua cama voasse

Alguém sugerisse

Para aterrar aqui

E então se tropeçasse

Num tapete mágico

E caísse em mim

Sinto a turbulência

Pela tua ausência

Adivinha quem és?

Soa a campainha

Suave na cozinha

O jantar é “gourmet”

Num gesto de avareza

Só pago a sobremesa

Talvez um café

Ai  a turbulência

É da tua ausência

Dize lá quem és!

Na torre de controle

Fantasma no lençol

Adivinha quem é?

Mas sinto a turbulência

E a tua ausência

Diz-me tu quem és?

E a violência

Doméstica a cedência

Lanço-me aos teus pés

Na torre de controle

Fantasma no lençol

Adivinha quem sou!

Rui Reininho / Tóli C. Machado

 ( in Voos Domésticos, 1995)

Lava

Del fuego viene y en él acaba toda música...

Del fuego viene y en él acaba toda música

No hay diferencia entre música en incendio.

Las columnas del sonido concluyen en llamas.

Borbotean en el fuego las músicas.

Un magma ardiente danza y se arrebata.

Descuartícenme al fuego de la música-

En rescoldos de música entiérrenme

La dulce y terrorífica música

retiempla aire y ánimo.

E.A. Westphalen, Peru (1911-2001)

Todavía existe la buena Poesía – juntémonos a su alrededor y oigamos lo que nos dice. El volcán ruge – mientras ruja tenemos tiempo para la danza el canto la Poesía – si viene la lava nos cogerá en nuestro mejor momento. WESTPHALEN, 1995.

« Forever young»

May God bless and keep you always

May your wishes all come true

May you always do for others

And let others do for you

May you build a ladder to the stars

And climb on every rung

May you stay forever young

Forever young, forever young

May you stay forever young.

May you grow up to be righteous

May you grow up to be true

May you always know the truth

And see the lights surrounding you

May you always be courageous

Stand upright and be strong

May you stay forever young

Forever young, forever young

May you stay forever young.

May your hands always be busy

May your feet always be swift

May you have a strong foundation

When the winds of changes shift

May your heart always be joyful

And may your song always be sung

May you stay forever young

Forever young, forever young

May you stay forever young.

Bob Dylan

Com o vento na voz

           Colhendo cogumelos

a minha voz

                       torna-se vento

Shiki, Japão (1867-1902)
a tradução, do francês, é minha

Alba: o Beagle e a Arca de Noé cruzando-se

Súbdito só de quem não reina,

aqui louvo os animais.

Há entre mim e eles, uma funda

relação de videntes:

as paisagens que fendem

e a minha, sepulta,

perfazem um mesmo habitat.

Desde que os não sondo,

fez-se luz em nosso convívio.

O ar inicial

que ensaiava, icárico,

nas bolas de sabão,

mas não atina com o vácuo

da cidade, vem-me

dos meus pulmões arborescentes.

Alheios à sua pele

na osmose dos textos,

ignoram que nas águas

por correr, desta página,

cruzam, saudando-se,

o “Beagle” e a Arca de Noé.

Sebastião Alba

Outono

É o Décimo Mês

a parte nenhuma vou

     ninguém aqui vem

Shôhaku, Japão (1443-1527)

Noite de outono-

há uma felicidade própria

       na solidão

Buson, Japão (1715-1783)

( traduzi, do francês, os 2 poemas) 

Cartas portuguesas do dragão

Uma sota em cima da mesa

4 espadas apontadas para ela

 2 paus para serem empunhados

Um cavaleiro e um dragão

de copas,

 de cócoras

puxam-lhe o vestido dourado

A rainha baralha

corta o rei

o par faz uma mão

o povo assiste

Não há sequência...

« Anónimo »

                                             2 fotografias de fotografias de José Luís Neto

Sem Sons

Voos desviados

A ilha pouco conhecida

Casa

Água

Salsa Abóbora Limão

Milho doce- maçarocas

Trans Lúcida

DECLARAÇÃO DE INTENÇÕES

Para aqueles que insistem em diluir

isto que escrevo aquilo que eu vivo

é mesmo assim, embora aluda aqui

a requintes que com rigor esquivo.

À língua deito lume, o que invoco

te chama e chama além de ti, mas versos

são uma disciplina que macera

o corpo e exaspera quanto toco.

Fazer poesia é árido cilício,

mesmo que ateie o sangue, apenas pus

se extrai, nem nunca pela escrita

um sólido balança, ou se levita.

Então sobre o poema, o artifício,

a borra baça, a mim a extrema luz.

Margarida Vale de Gato (1973)