Afinal era tudo mentira,
até aquela última
cerveja, morta,
às cinco da manhã,
quando o corpo pede
mais companhia do que
cama,
e, já sem quarto,
dorme a insónia por
baixo de uma porta.
São ilusões de lúpulo
na madrugada
e tráfico de
influências pequeníssimas
pelos rostos de
modestas ambições.
Tão reduzidas ficaram as almas à mercê de zoom.
António Ferra
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