As palavras caladas
do poema são calcadas
nas guerras- também
nos lugares arrebatados
da hora da mudança, em que os dias
andam à deriva como feno agitado.
As palavras caladas
do poema.
Mas renascem
na Terra arrasada
pelo ferro e as vozes.
Hannes Pétursson, Islândia (1931)
Ando a ser seguida por um pássaro
cujo bico é feito de uma só peça
e não se abre
é como uma sovela
ligeiramente incolor
O que ele quer de mim
não sei,
mas uma coisa é certa
não pode ser morto
E nos seus olhos há uma angústia tremenda
Dina Gatina, Rússia (1981)
Não se vê o seu rosto:
ele olha para baixo,
Uma espingarda sobre os joelhos cerrados.
Não sente frio nem calor,
Não distingue a neve da chuva.
Não se vê o seu rosto: mas os vivos
Podem imaginar o que permanece escondido
E a sua cabeça inclinada
É a garantia de que ninguém o esculpiu.
Afeganistão, a segunda mundial:
Pena que não se comemorem a de Tróia,
A dos trinta anos, a do norte, a dos cem anos,
Não há um monumento comum a todas.
Vejo-me como um rosto,
Nada mais que um rosto de olhos fechados,
Um rosto: uma ilha no oceano,
Uma ilha no oceano do vazio,
Um rosto onde se nota o mais pequeno dos traços,
Orientado para o alto, como um hieróglifo,
Um hieróglifo gravado na pedra,
E ninguém para o ler.
Andréi Nitchenko, Rússia (1983)
Oh, numa noite de chuva e vento
numa noite de neve e chuva
corta- me o frio
o desespero gela-me
A boca encho de aguardente e sal
que sorvo de um cantil
enquanto a barba hirsuta
acaricio e enxugo.
Mulheres levam
crianças e velhos
Choram
e pedem comida
- mas são perseguidos
Assim nada se ajusta
e nada muda
Oh! O céu e a terra são vastos,
mas para nós
são pequenos e duros
O sol e a lua iluminam o mundo,
mas connosco
poupam a luz.
É sempre o mesmo?
Só eu sinto assim?
Cru e sem vergonha
o mundo abandona- nos
Dele não podemos voar
por não sermos aves.
Yamanoue no Okura, Japão, (660?-733)
-excertos
adaptados por mim-
Serve-se morto.
Reinaldo Ferreira, (1922-1959)
frio vento os arrefece
De balas trespassados
a morte os apodrece
soldados? capitães?
Meninos de suas Mães.
A amendoeira no inverno: quem pode dizer se esta madeira
em breve se vestirá de fogo no meio das trevas
ou de flores no dia uma vez mais?
Assim se alimenta o homem da terra fúnebre.
Philippe Jaccottet, Suíça (1925- 2021)
Por que hei-de cantar um hino às
florestas?
Por que hei-de louvar
o coração dos ouriços-cacheiros?
O coração de uma mulher, o coração de um homem
são maiores.
Mas eles recusam-se obstinadamente
a entrar nos meus poemas.
Por isso instalo-me na soleira
à espera de que alguém entre
e entretanto canto
as florestas e também
o coração dos ouriços-cacheiros.
Kurt Marti, Suíça (1921-2017)
- tradução
de Luís F. Parrado-
