MAYDAY
lanço, porque a guerra dura
e está vazio o vaso em que parti
e cede ao fundo onde a vaga fura,
suga a fissura, uma falta - não
um tarro de cortiça que vogasse;
específico: é terracota e fractura,
e eu sou esparsa, e eu liquidez maciça.
Tarde, sei, será, se vier socorro:
se transluz pouco ao escuro este sinal,
e a água não prevê qualquer escritura
se jazo aqui: rasura apenas, branda
a costura, fará a onda em ponto
lento um manto sobre o afogamento.
Margarida Vale de Gato, 1973
Prece no Mediterrâneo
Em vez de peixes, Senhor,
dai-nos a paz,
um mar que seja de ondas inocentes,
e, chegados à areia,
gente que veja com coração de ver,
vozes que nos aceitem
É tão dura a viagem
e até a espuma fere e ferve,
e, de tão alta, cega
durante a travessia
Fazei, Senhor, com que não haja
mortos desta vez,
que as rochas sejam longe,
que o vento se aquiete
e a vossa paz enfim
se multiplique
mas depois da jangada,
da guerra, do cansaço,
depois dos braços abertos e sonoros,
sabia bem, Senhor,
um pão macio,
e um peixe, pode ser,
do mar
que é também nosso
Ana Luísa Amaral, (1956)
Visitas a ST. Elizabeth
Esta é a casa dos loucos.
Este é o homem
que está na casa dos loucos.
Este é o tempo
do homem trágico
que está na casa dos loucos.
(…)
Este é o soldado que regressa da guerra.
Estes são os anos, as paredes e a porta
que se fecha sobre um rapaz que dá pancadas no soalho
para ver se o mundo é plano ou redondo.
Este é um judeu com um gorro de papel de jornal
que dança cuidadosamente pelo dormitório
caminhando sobre a tábua de um ataúde
com o marinheiro espalmado
que mostra o relógio
que dá as horas
do infeliz
que está na casa dos loucos.
Elizabeth Bishop, EUA (1911-1979)
Nota: as traduções e versões dos poemas incluídos nos últimos 5 «post» deste «blog» são da autoria de
Luís F. Parrado.
Contínua realidade que me sorves os dias
como hei-de responder-te se vives incluída
dos meus olhos abertos nas ávidas e frias
pedras incertas vida
prisioneira do espelho que embacias
de cada vez que a turva suicida
torna ao morrer visíveis
as formas com que comes os meus dias
Gastão Cruz, 1941-2022
O deus da guerra dispõe-se a partir. Os seus corcéis
empinam se à frente do carro, negros, de longas crinas
e olhos feros, resfolegam ansiosos de começar
a sua viagem para o norte pela abóbada do céu.
E no entanto ainda há pouco os dentes afiados
das pérfidas chamas
se alimentavam como uma espada vermelha
nas cidades, fazendo-as em pedaços
-na última e enlouquecida viagem do deus.
Deus da guerra! podes roubar-nos o céu
e a terra.
Vida, canto-te o meu canto enquanto se aproxima
o ruído
do seu carro.
Hannes Pétursson, Islândia (1931)
As palavras caladas
do poema são calcadas
nas guerras- também
nos lugares arrebatados
da hora da mudança, em que os dias
andam à deriva como feno agitado.
As palavras caladas
do poema.
Mas renascem
na Terra arrasada
pelo ferro e as vozes.
Hannes Pétursson, Islândia (1931)
Ando a ser seguida por um pássaro
cujo bico é feito de uma só peça
e não se abre
é como uma sovela
ligeiramente incolor
O que ele quer de mim
não sei,
mas uma coisa é certa
não pode ser morto
E nos seus olhos há uma angústia tremenda
Dina Gatina, Rússia (1981)
