Contínua realidade que me sorves os dias
como hei-de responder-te se vives incluída
dos meus olhos abertos nas ávidas e frias
pedras incertas vida
prisioneira do espelho que embacias
de cada vez que a turva suicida
torna ao morrer visíveis
as formas com que comes os meus dias
Gastão Cruz, 1941-2022
O deus da guerra dispõe-se a partir. Os seus corcéis
empinam se à frente do carro, negros, de longas crinas
e olhos feros, resfolegam ansiosos de começar
a sua viagem para o norte pela abóbada do céu.
E no entanto ainda há pouco os dentes afiados
das pérfidas chamas
se alimentavam como uma espada vermelha
nas cidades, fazendo-as em pedaços
-na última e enlouquecida viagem do deus.
Deus da guerra! podes roubar-nos o céu
e a terra.
Vida, canto-te o meu canto enquanto se aproxima
o ruído
do seu carro.
Hannes Pétursson, Islândia (1931)
As palavras caladas
do poema são calcadas
nas guerras- também
nos lugares arrebatados
da hora da mudança, em que os dias
andam à deriva como feno agitado.
As palavras caladas
do poema.
Mas renascem
na Terra arrasada
pelo ferro e as vozes.
Hannes Pétursson, Islândia (1931)
Ando a ser seguida por um pássaro
cujo bico é feito de uma só peça
e não se abre
é como uma sovela
ligeiramente incolor
O que ele quer de mim
não sei,
mas uma coisa é certa
não pode ser morto
E nos seus olhos há uma angústia tremenda
Dina Gatina, Rússia (1981)
Não se vê o seu rosto:
ele olha para baixo,
Uma espingarda sobre os joelhos cerrados.
Não sente frio nem calor,
Não distingue a neve da chuva.
Não se vê o seu rosto: mas os vivos
Podem imaginar o que permanece escondido
E a sua cabeça inclinada
É a garantia de que ninguém o esculpiu.
Afeganistão, a segunda mundial:
Pena que não se comemorem a de Tróia,
A dos trinta anos, a do norte, a dos cem anos,
Não há um monumento comum a todas.
Vejo-me como um rosto,
Nada mais que um rosto de olhos fechados,
Um rosto: uma ilha no oceano,
Uma ilha no oceano do vazio,
Um rosto onde se nota o mais pequeno dos traços,
Orientado para o alto, como um hieróglifo,
Um hieróglifo gravado na pedra,
E ninguém para o ler.
Andréi Nitchenko, Rússia (1983)
Oh, numa noite de chuva e vento
numa noite de neve e chuva
corta- me o frio
o desespero gela-me
A boca encho de aguardente e sal
que sorvo de um cantil
enquanto a barba hirsuta
acaricio e enxugo.
Mulheres levam
crianças e velhos
Choram
e pedem comida
- mas são perseguidos
Assim nada se ajusta
e nada muda
Oh! O céu e a terra são vastos,
mas para nós
são pequenos e duros
O sol e a lua iluminam o mundo,
mas connosco
poupam a luz.
É sempre o mesmo?
Só eu sinto assim?
Cru e sem vergonha
o mundo abandona- nos
Dele não podemos voar
por não sermos aves.
Yamanoue no Okura, Japão, (660?-733)
-excertos
adaptados por mim-
Serve-se morto.
Reinaldo Ferreira, (1922-1959)
frio vento os arrefece
De balas trespassados
a morte os apodrece
soldados? capitães?
Meninos de suas Mães.
