Sunday morning

Ler

O HOMEM QUE LÊ

Eu lia há muito. Desde que esta tarde
com o seu ruído de chuva chegou às janelas.
Abstraí-me do vento lá fora:
o meu livro era difícil.
Olhei as suas páginas como rostos
que se ensombram pela profunda reflexão
e em redor da minha leitura parava o tempo. —
De repente sobre as páginas lançou-se uma luz
e em vez da tímida confusão de palavras
estava: tarde, tarde... em todas elas.
Não olho ainda para fora, mas rasgam-se já
as longas linhas, e as palavras rolam
dos seus fios, para onde elas querem.
Então sei: sobre os jardins
transbordantes, radiantes, abriram-se os céus;
o sol deve ter surgido de novo. —
E agora cai a noite de Verão, até onde a vista alcança:
o que está disperso ordena-se em poucos grupos,
obscuramente, pelos longos caminhos vão pessoas
e estranhamente longe, como se significasse algo mais,
ouve-se o pouco que ainda acontece.

E quando agora levantar os olhos deste livro,
nada será estranho, tudo grande.
Aí fora existe o que vivo dentro de mim
e aqui e mais além nada tem fronteiras;
apenas me entreteço mais ainda com ele
quando o meu olhar se adapta às coisas
e à grave simplicidade das multidões, —
então a terra cresce acima de si mesma.
E parece que abarca todo o céu:
a primeira estrela é como a última casa.

R M Rilke, checo de língua alemã (4/12/1875-29/12/1926)

(tradução de Maria João Costa Pereira) 

Shiki

Já li trezentos haiku
 junto de mim
  apenas dois diospiros

Li trezentos haiku
 sobre a mesa
    dois diospiros

                                               Crisântemos murchos

                                                 peúgas a secar na vedação

                                                     – um dia bonito

                   Shiki (1867-1902)

Haiku

               As noites dos homens de outrora

foram semelhantes à minha

           a esta noite de chuva fria

           Buson

              Grito do faisão prateado

que não pode dormir

            a lua fica gelada

          Kikaku

«If you know her»

IF YOU KNOW HER

If you know your woman, know her rhythms,

know her ways; if you paying attention

to her all these years, you will know

how she comes and goes, how she slips

away even though she is standing in

the same place, you will know that her

world is drifting softly from you, and she

may not mean it, because all it is

is she is scared to be everything, scared

to be finding herself in you every time,

scared that one day she will ask herself,

all forty-plenty years of her, where

she’s been; if you know your woman,

you will know that mostly she will

come back, but sometimes, when she

drifts like this, something can make her

slip; and then coming back is hard.

If you know your woman, you can

tell by the way she puts on heels,

and she does not sashay for you

because it is not about you—how

she will buy some leather boots

and not say a word about it,

and you only see it when she walks

in one night, and she says she’s had

them forever; you will see the way

she loses the weight and pretend

its nothing, but when she isn’t seeing you

looking, you can see how she faces the mirror

lifts her chest to catch a profile,

and how she casually looks at her

ass for signs of life.  If you know

your woman, when you are gone, she

will find things to do, like walk

alone, go see a movie, find a park,

collect her secrets and you won’t know,

because she is looking for herself.

And she won’t tell you that she wants

to hear what idle men say when she

walks by them; because what you say

is not enough.  If you know your

woman, you know when she’s going

away and you will feel the big

hole of your love, and you can’t

tell why she’s listening and humming

to tunes you did not know she heard

before, and she will laugh softly

at nothing at all. If you know your

woman, you will see how she comes

and goes, and all you can do is wait

and pray she will come back to you,

because you know that your sins

are enough for her to leave and not return.

Kwame Dawes (Ghana, 1962)

Raízes

Para o Eduardo

Horário do fim

Morre-se nada

quando chega a vez

é só um solavanco

na estrada por onde já não vamos

morre-se tudo

quando não é o justo momento

e não é nunca

esse momento

Mia Couto, (Moçambique, 1955) in Raiz de Orvalho

«Novíssimo Prometeu»- à data...

Novíssimo Prometeu

Eu quis acender o espírito da vida,

Quis refundir meu próprio molde,

Quis conhecer a verdade dos seres, dos elementos;

Me rebelei contra Deus,

Contra o papa, os banqueiros, a escola antiga,

Contra minha família, contra meu amor,

Depois contra o trabalho,

Depois contra a preguiça,

Depois contra mim mesmo,

Contra minhas três dimensões:

Então o ditador do mundo

Mandou me prender no Pão de Açúcar:

Vêm esquadrilhas de aviões

Bicar o meu pobre fígado.

Vomito bílis em quantidade,

Contemplo lá embaixo as filhas do mar

Vestidas de maiô, cantando sambas,

Vejo madrugadas e tardes nascerem

– Pureza e simplicidade da vida! –

Mas não posso pedir perdão.

Murilo Mendes, Brasil, Poesia completa e prosa

         (escrito entre 1932-35)

Prometeu

ÁGUIAS

As águas negras da noite as águas negras

as águias que debicam

meu coração no cimo da montanha

a pulsação do mar o oiro alquímico

a batida do vento e a laranja

que devagar amadurece algures no mundo.

Toda a terra está escrita.

Encosta o teu ouvido à página do livro

ouve o rumor do mundo a

floração secreta a música

as águas dentro da palavra

as águias.

Manuel Alegre, Senhora das Tempestades

Lyriques

Salette Tavares

Sexo em películas e tela

Antonio Seguí -detalhe

Antonio Segui -detalhe

Filmes Pornográficos

Estes que não actores se alugam para filmes
da mais brutal pornografia crua
em que não representam mas só fazem
tudo o que possa imaginar-se e a sério
com a máquina espreitando bem de perto
por ângulos recônditos os gestos,
os orifícios penetrados e
quanto os penetra até que o esperma venha,
por certo são dos que prazer mais sentem
sabendo que afinal se exibem para tantos olhos.
São máquinas de sexo. Às vezes belas,
sem dúvida atraentes muitas delas,
imagens escolhidas como sonhos de
que possa ser a máquina perfeita.
Mas na verdade sentirão prazer?
E na verdade o dão no que se mostram?
Tão máquinas apenas – sem de humano
não digo só que o toque da carícia abrupta
mas mesmo uma atenção de sábio acerto
profissional de orgasmos a filmar –
que nada resta destes actos vistos
sequer desse animal mais que espontâneo
em corpos se afirmando que não falam
mas se penetram ao acaso dados.
Nada de humano ou de animal humano
flutua nestes ou na imagem deles:
até porque são vistos como nunca vistos
os actos cometidos ou espreitados,
e mesmo o esperma do ininterrupto coito
(para quem paga estar seguro de
não ser fingido nada o que foi feito)
ejaculado ou vendo-se escorrer
do corpo mais passivo numa cena
é como imitação que nada inunda
senão o olhar tornado a mesma máquina
que tão perto o foi filmar ampliado.
Horrível é tudo isto. Mas no entanto,
mecânico e brutal, sem graça nem beleza,
roubando ao imaginar quanto é sentido
porque se amor se faz mal pode ver-se,
isto possui uma nobreza estranha
e uma franqueza nua que nenhum amor
a si mesmo confessa: e contradiz
quanto mistério exista, que outro mais profundo
assim nos revela: actos de amor
são tantos actos de amor quanto são actos
de actores ocasionais para ele feitos
que todos somos desde que ele se faça.

 Jorge de Sena, 13/10/1972

Regresso à infância

CAÑA DE AZÚCAR

 La manera como aprendí

a comer caña de azúcar en Sanosra:

empleo mis dientes

pelando la cáscara, la dura chaal

a mordiscos arranco las tiras

del blanco corazón fibroso

—chupando fuertemente con mis dientes, aprieto,

y el jugo se escurre.

En las mañanas de enero

el granjero corta verdes, tiernas cañas de azúcar

y las lleva a nuestra puerta.

Por las tardes, cuando los adultos se han dormido

nos escapamos afuera llevándonos las largas, suaves varas.

El sol nos calienta, los perros bostezan,

los dientes se endurecen

y nuestras quijadas se entumen;

por horas chupamos el russ, el jugo pegajoso

derramado en las manos.

Por eso esta noche

cuando me pides que use mis dientes

para chupar duro, muy duro,

siento que me huele tu pelo

a caña de azúcar

y me imagino que te gustaría ser

shérdi shérdi en los campos

las leves cañas se mecen

y abren un camino frente a nosotros.

Sujata Bhatt, Índia, 1956

(tradução de Mrio Bojórquez)

Surpresas

Paula Rego

Surpresa

Morto ficou na rua
com um punhal no peito.
Não o conhecia ninguém.
Como tremia o farol,
mãe!
Como tremia o pequeno farol da rua!

Era madrugada. Ninguém
pôde assomar-se a seus olhos
abertos ao duro ar.

Que morto ficou na rua,
que com um punhal no peito
e que não o conhecia ninguém.

Federico García Lorca, ( 5/6/1898 - 19/8/1936)

NOITE

                                   
                                            DE




C
H
U
V
A

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   \' | ''''\ /'''! 
     \''|'''|'''|''|\

O acaso e a poesia

Shirley Ann Eales

Na vitrina lê-se Livros Raros

e Usados sob o azul inclinado

de um toldo – mesmo em frente

à glacial cafetaria de franchise

onde o dia destrata o desejo

e não se pode fumar. Subo

aos pequenos gabinetes

mergulhados no doce bafio

da literatura e percorro de A

a Z as espinhas estreitas

e rachadas da poesia. É o sítio

mais vazio de Novembro

e o que mais me reconforta;

o livro que escolho, por metade

de uma libra, traz no frontespício

um nome e uma morada: Shirley Ann

Eales, de Scottsville – um sumido

autógrafo de maiúsculas magras

e triangulares onde a imaginação

encontra por enquanto pretexto

e oxigénio suficientes para arder.

O livro teve outra existência,

pertenceu a outra casa, a outra mesa

de cabeceira – e o pensamento,

de tão óbvio, conjura de repente

uma vertigem, é um corredor

abrupto para a imensidão do mundo

onde trafica o acaso. Ah, sabemos

que a vida é improvável se damos

por nós a cismar, a meio de uma tarde

insípida, numa mulher desconhecida

que lia poemas em Scottsville, nos anos

70. Mas haverá aqui alguma espécie

de sentido, algum sinal guardado

para alguém mais sábio ou inocente

do que eu? Não sei quem és

nem onde estás agora, Shirley Ann,

mas como seria belo se pudesses

um dia encontrar, por obra da mesma

sorte, o teu nome nestes versos.

 Rui Pires Cabral, Longe da aldeia, 2005

Praias, poetas e fotografias- circulando no tempo

O tempo circular

 há uma fotografia de ruy belo

e há também aquela praia muito ténue de “não há morte

nem princípio”

ou há uma fotografia do meu pai numa

beira-mar de moçambique

sentado com um outro que nunca soube

quem era, óculos escuros – a mocidade

– esse outro

o meu pai olhando o mar para lá do

fotógrafo como se o fotógrafo

e

agora

quem vê a fotografia segurando-a

com a mão vindoura

como se não existissem

não existíssemos mas que fosse minha

também

aquela praia onde ruy belo

ainda não usava barba e cabelo à ruy belo

à

allen ginsberg (gente que já morreu

gente vindoura)

tudo gente que habitou longamente

em algum momento uma praia

uma praia

que eu sei que há e que aconteceu

também quando eu morri

quando eu também fui jovem

e poeta numa fotografia ou num reflexo

de garrafa

a minha imagem

à beira de um verão segurando

desde o peito a vida

Miguel- Manso, Quando escreve descalça-se, Trama Livraria, Lx, 2008

O sangue

Supremo viajante

o sangue percorre

os seus circuitos

azuis-vermelho-escuros

Obedece aos semáforos de existir

Ana Hathely, Fibrilações, Quimera Editores, 2005 

Por afinidade

O coração

é uma cidade

por afinidade:

   Vibra no escuro

Ana Hatherly, Fibrilações, Quimera Editores

Praias urbanas

            Nunca estive na Bahia, mas passo por lá todas as tardes.
           Amanhã vai chover. Sentirei  falta do sol da minha Itapuã.

Folhas de linhas

falo de uma assentada

e em voz alta percorro

o perímetro do bule

a bordo de folhas de chá

subitamente leve

contento -me com o vocábulo excitante

deixando para amanhã o que posso fazer hoje

e fazendo hoje o que só amanhã poderia

Regina Guimarães, Sinto Muito(à volta do Quarteirão)

Ossos

Algo queda siempre.

Una bocanada de aire

aprisionada en la boca

al cerrar los labios

o clausurar la tumba.

Un último aliento

—irrespirado

irrespirable—

preso en su propio hedor.

 

Algo queda siempre.

.

.

… huesos

someramente hundidos en la arena

bajo el soplo de la luna huesos blancos

más que el alborada duros y pulidos

como guijarros de la orilla huesos

que fractura el mediodía

y el desierto pulveriza

en otros velos y otros soplos

que cubren y descubren

huesos …

..

Francisco Segovia , México (1958)

À suivre...

A onda

                                              

                                                                                      

III

Muito mais leve

do que uma pena     qualquer

de qualquer penugem de um pássaro     vulgar

é a onda a virgular-se em altura

                       ,

Voo tão perto de tocar a nuvem

momento mínimo antes do cair

ínfimo espaço de um tempo

em que a onda é ar

                                            mais do que é mar

Rita Taborda Duarte, Na estranha casa de um outro, Edições Asa