«Pensamento de Março»

March thought

I am waiting for the flowers

To come back:

I am alone,

But I can wait for the birds.

 Hilda Conkling (EUA, 1910-1986)

Água

Foto de foto de autor desconhecido

Water

The world turns softly
Not to spill its lakes and rivers.
The water is held in its arms
And the sky is held in the water.
What is water,
That pours silver,
And can hold the sky?

 Hilda Conkling (EUA, 1910-1986)

AFO(LI)RISMOS

AFO(LI)RISMOS

     (excertos)

Nas casas demasiado silenciosas

 os móveis falam sozinhos.

 Algumas portas fecham-se com tal estrépito

 que parece que jamais se poderão abrir de novo.

 As palmeiras envergonham-se, cada vez mais,

 de se terem convertido em árvores místicas.

 O deus Pã morreu. O pânico, porém, persiste.

Iço as velas do teu corpo

e parto nele para o mar.

Artur Lundkvist, Suécia, (1906-1991)

      (tradução de Ana Hatherly )

Teias

REDE

Rede estendida por uma aranha

 E nela uma borboleta embalada.

 Sepultada na sua auréola dourada

 Morre.

        Como essa borboleta

 Eu, subindo à rede do teu amor

 Embalado, iria para a morte.

 Embalado.

Horiguchi Daigaku, Japão, (1892-1981)

     (trad. José Alberto Oliveira)

Estrelas

Tudo o que vês chega de longe: apenas um contorno

 ou  uma sombra que se desloca devagar. Há gestos

 semelhantes a folhas que não caem. Principia agora

 a luz a espalhar-se à nossa volta e a verdade torna-se

 mais simples. É como um rosto que reconhece a sua idade.

Fernando Guimarães, 1928

Opiniões: os jovens poetas portugueses

Os jovens poetas portugueses têm um lado undergroud.

Detestam poemas com palavras como «mar» ou «amor». Não gostam de pieguices, de lirismos. Gostam de dizer «caralho» nos poemas. São muito ousados, os jovens poetas portugueses. Mas suicidam-se pouco. Mascaram-se de Rimbaud no Carnaval. E detestam poetas de gravata e poetisas de brinco.

Filipa Leal, (1979), in Pelos Leitores de Poesia

Até onde?

FILEIRAS DE LETRAS I

Fileiras de letras, pequenas colunas volúveis,

 formigas omnívoras,

 agarradas ao sentido e à emoção.

 Negras cadeias

 até onde?

 As sombras invertidas trespassam as ondas,

 os espelhos do vazio

 até onde?

Um parêntese de tempo no tempo.

 A curva do verso propaga luz e imagina obscuridades

 nos quatro costados.

 Até onde?

 Cada vez mais velozes partem os mundos

 os corvídeos versos alados.

 Há tanta lonjura no sopro

 de seus leques pretos e brancos

 até onde?

Zhivka Baltadzhieva, Bulgária (1947)

        ( a tradução, do inglês, é minha)

Triste tristeza

Rondeau LXII

Source de plour, riviere de tristece,

Flun de doulour, mer d'amertume pleine

M'avironnent et noyent en grant peine

Mon pauvre cuer qui trop sent de destresce.

Si m'affondent et plungent en asprece;

Car parmi moy cuerent plus fort que Saine

Source de plour, riviere de tristece.

Et leurs grans floz cheent a grant largece,

Si com le vent de Fortune les meine,

Tous dessus moy, dont si bas suis qu'a peine

Releveray, tant durement m'oppresse

Source de plour, riviere de tristece.

Christine de Pisan, França (1363-1431)

Metamorfoses

Ovídio olha o Danúbio

A água irresoluta flui lenta

 até ao Mar Negro-até ao Ponto.

 Resta pouco.

 A planície dos dois lados é um pêssego

 cortado

 e o declive do rio

 parece ser a origem, a costela do devir,

 a lanceta fria.

Tudo é forma,

 tudo informe

 

e  impiedoso.

 Zhivka Baltadzhieva, Bulgária (1947)

  ( a tradução, do inglês, é minha)

Contar / Cantar

Conta-me um conto

É tarde, falta aprender a deitar fora a madeira da alma,

a não contaminar os animais com o vírus

das metáforas sombrias. Falta talvez ser tarde,

mas o homem expulsou-se do paraíso

e cresceram-lhe orelhas para escutar a morte.

Como pode olhar de frente o rosto da criança,

com que sol se senta ao sol das maravilhas?

Fala comigo um pouco mais. Ainda há passos

que não demos, há trilhos que os cigarros deixaram

para nós, há migalhas de pão pelos caminhos

e talvez seja a hora de fazer com elas umas migas,

de pedir ao mágico que tire do chapéu um vinho

graduado, um coronel meio surdo a quem a Alice

perguntará as horas ou o capuchinho chamará “avó”.

Antes de sermos definitivamente comidos pelo lobo

escuta como se aproxima o próximo poema.

Rosa Alice Branco, in Soletrar o dia

Edições Quasi, 2002

1516 - 2016 : 500 anos após «Utopia»

por Hans Holbein, o jovem

Thomas More (1478-1535)

«...Em primeiro lugar, os príncipes cuidam somente da guerra (arte que me é desconhecida e que não tenho nenhum desejo de conhecer). Eles desprezam as artes benfazejas da paz. Trate-se de conquistar novos reinados, e todos os meios lhes parecem bons; o sagrado e o profano, o crime e o sangue, não os detêm. Em compensação, ocupam-se muito pouco de bem administrar os Estados submetidos à sua dominação....»

«... No entanto, bastar-lhe-ia olhar os romanos, os cartagineses e muitos outros povos antigos. Que benefícios tiraram, entretanto, de seus exércitos imensos e sempre em pé de guerra? A devastação de suas terras, a destruição de suas cidades, a ruína de seu império....»

excertos de Utopia

Batidas que se eternizam...

Canção de bater no chão

Nasce o sol trabalhamos.

Põe-se o sol descansamos.

Cavamos um poço, para beber,

Lavramos um campo, p’ra comer:

O Imperador e o seu poder

– Queremos lá saber!

Anónimo, China (datada do século III a. C)

 in Uma antologia de poesia chinesa, por Gil de Carvalho

Domingo

entro lentamente por tus venas

hasta inundar

todos los rincones de tu cuerpo

rescato tu nombre milenario

en cada arteria

te pierdo y me encuentro

en la profundidad de tu mirada

sin compañía alguna

invado tus pulmones

y vivo

y me recreo

con el aire que respiras

avanzo por debajo de tu piel

y organizo con exactitud

el metabolismo de tus penas

y tu cuerpo se convierte

en la zona sagrada de mi vida.

sin embargo,

hoy es mañana

y mañana será nunca.

María Emilia Cornejo, Perú (1949-1972)

Areia

Em frente

 da folha de papel

 em cima do que foi

 a vida até aí

Dia 8

os jogos olímpicos deviam ser

 para todas as idades

 eu gostava de ter

 o record olímpico da minha

e aproveitar a areia dos saltos

 para sair em grande

 pela porta

 de um concurso de praia.

Nuno Moura, 1970

Avenida (da Liberdade?)

AS PUTAS DA AVENIDA

Eu vi gelar as putas da Avenida

ao griso de Janeiro e tive pena

do que elas chamam em jargão a vida

com um requebro triste de açucena

vi-as às duas e às três falando

como se fala antes de entrar em cena

o gesto já compondo à voz de mando

do director fatal que lhes ordena

essa pose de flor recém-cortada

que para as mais batidas não é nada

senão fingirem lírios da Lorena

mas a todas o griso ia aturdindo

e eu que do trabalho vinha vindo

calçando as luvas senti tanta pena

Fernando Assis Pacheco, 1937-1995

Mãos- tempo

Il y eut, jadis, une main

 pour nous conduire à la vie.

Un jour y aura-t-il une main

 pour nous conduire à la mort?

 Tu n’as plus de mains. Tu dors.

On meurt de ses propres mains

 (On meurt sans mains)

Tel l’oiseau dans le nid,

 ma tête est dans ma main.

 L’arbre resterait à célébrer,

 si le désert n’était partout.

À l’univers s’accroche encore

 l’espérance du premier vocable;

 à la main, la page froissée.

Il n’y a de temps que pour l’éveil.

Edmond Jabès, Egipto/França,  (1912-1991)

interior/exterior