Torre inacabada

Gustave Le Gray

Tour Saint-Jacques

Sobre un pedazo de piedra acanalada

se recarga el peso

de la torre inconclusa

desde donde se mire está rodeada

de otoños

ella sigue ahí con pequeños nichos

y guarda del viento sus espasmos

al final del día lo único que habla

es su contorno

rojizo

y a lo lejos su forma alada

de cerca el ángel que parece torre

—lleno de gárgolas—

es poseído por demonios.

Silvia Eugenia Castillero, México (1963)

Interlúnio

Interlúnio

Despertam os dias na intensidade da escassez

em densas manhãs por sonho espesso revoltas;

 caminham os pés- verdes, um de cada vez ,

 ritmando por ora as horas mortas

que são, de súbito, degraus

 silêncio e palavras, secos paus

que  iluminam o vazio.   

Extensas as noites

fenecem num arrepio.

O beijo

El beso

Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente

por estirar sus márgenes y unirlos

al círculo infinito de la savia

nos buscamos a tientas los contornos

para fundir la piel deshabitada

con el rumor sagrado de la vida.

Tú me miras colmado de cuanto forja el goce,

volcándome la sangre hacia el origen

y las ganas tomadas hasta el fondo.

No existe conjunción más verdadera

ni mayor claridad en la sustancia

de que estamos creados.

Esta fusión bendita hecha de entrañas,

la arteria permanente de la estirpe.

Sólo quien ha besado sabe que es inmortal.

 Raquel Lanseros, Espanha (1973)

As Sereias

À NAGEOIRES

La Sirène est une bête, blonde en général

Qui se choisit un coin dans une mer fréquentée

Et s’étend sur un gros caillou

En guettant les hardis navigateurs

Pour des motifs extra-nautiques.

La Sirène gueule comme un putois

Tout d’abord, pour attirer les hommes

Mais en réalité, afin d’également prouver

Qu’elle n’est pas un vrai poisson.

Malgré ce complexe d’infériorité

Elle n’hésite jamais à faire des avances aux gros capitaines

                                                                                       [poilus

Mais la Sirène n’a pas de veine

Car depuis Monsieur Dufrenne

On sait que les marins ont (parfois) de mauvaises moeurs.

Boris Vian

« Anoitecer de Outono»

Crepúsculo de Outono;

- Devo acender a candeia?

   Alguém me pergunta agora.

Será mais bela a noite acesa?

  sussura a voz dela

    prolongando o crepúsculo.

Etsujin, Japão (1656?-1739)

in Apócrifa- PLEC

 Não trago muito

 só o ânimo incerto

 face à quietude de um rio eterno

 e um punhado de coisas ocas

 pestíferas de falta de préstimo

 E quando for a guerra a termo

 os mortos levados

 um império despojado

 e os campos permanecerem

 vazios e lavrados

 correrá sangue nas flores

 Não guardei muito:

 para lá dos braços e mãos inúteis

 não podendo ter de nada

 vaporizado a vida

 Mercenário do infinito,

 escavei algum absoluto

 no espaço onde enterrei companhia

 Agora luto e noite na paz

 e só metade de sabedoria

 que me amaine o horto de incêndio

 e o sepulte no panteão

 o resto levou-me a guerra

Marta Esteves, (sem dados precisos)

En avoir Plein...

PLEIN

Plaine sotte

 Sans rien vert…

 Ciel couvert

 Qui toussotte.

L’eau tapote

 En pivert.

 L’œil ouvert,

 Mon chien trotte…

Urinal

 Automnal

 Des nuages,

 Quel pisseur

 Emplisseur

 Se soulage ?...

Boris Vian, França (1920-1959)

Dedicado a Hipátia

       ECLÍPTICA SANGUÍNEA (O Lugar Morto)

                                    Dedicado a Hipátia

 Dizias Sangue e Vida quando todo o ouro cabia na tua boca

 E era tão doce, o entardecer - tão pacifica, a Solidão

 Regressar a casa para junto da própria sombra

 E ter a força para segurar a própria mão.

 Eu era jovem, sonhava

 Beijar a Histeria na boca

 - loucura sanguínea, era tua –

 Era na tua boca azul que os sonhos se despedaçavam, nasciam de novo

 E enormes, altíssimos, eram os pesadelos de deus

 E os sorrisos tristes dos amigos que chegavam

 Trazendo tanto frio nos cabelos, memórias entre os dedos

 Como serpentes mortas encontradas na estrada.

 Então surgiam os cânticos e as garrafas quebradas

 Memórias pela eternidade acariciadas

 E quando o sangue ardia no fundo dos corpos

 E a noite adormecia sob as tuas pálpebras pesadas

 Sonhávamos ou provávamos a existência

 De árvores ardendo em constelações geladas

 Ou de como todo o ouro cabia na tua boca amada.

 Despimos a verdade, ela estremece nua:

 Era às portas da morte que o amor nos esperava.

 E ela

 Ela era uma mulher que dormia

 Com a sua nudez encostada às palavras sagradas:

 Era preciso cair até ao fundo

 Soterrado nos seus braços

 Era necessário perder para não mais recuar

 Para morrer com delicadeza

 Para quase viver sem respirar

 E as trevas, como setas, apontadas para sempre

 Aos planetas e aos segredos e à sua boca dourada

 E talvez dissesses

 Enquanto a Morte espreitava por entre os teus cabelos:

- Caímos das estrelas e

  Caímos das estrelas e

  Caímos das estrelas

  Não chores:

  É através da noite que regressamos a elas.

      Bruno D Lírio (sem dados precisos)

«O mar na cidade»

El mar en la ciudad

¿Es éste el mar que se arrastra por los campos,
Que rodea los muros y las torres,
Que levanta manos como olas
Para avistar de lejos su presa o su diosa?

¿Es éste el mar que tímida, amorosamente
Se pierde por callejas y plazuchas,
Que invade jardines y lame pies
Y labios de estatuas rotas, caídas?

No se oye otro rumor que el borboteo
Del agua deslizándose por sótanos
Y alcantarillas, llevando levemente
En peso hojas, pétalos, insectos.

¿Qué busca el mar en la ciudad desierta,
Abandonada aun por gatos y perros,
Acalladas todas sus fuentes,
Mudos los tenues campanarios?

La ronda inagotable prosigue,
El mar enarca el lomo y repite
Su canción, emisario de la vida
Devorando todo lo muerto y putrefacto.

El mar, el tierno mar, el mar de los orígenes,
Recomienza el trabajo viejo:
Limpiar los estragos del mundo,
Cubrirlo todo con una rosa dura y viva.

E.A. Westphalen, Peru (1911-2001)

Boris Vian «Cent sonnets»

                            Et Dieu jeta ses yeux sur cet oiseau et

                          trouva qu’il avait une sale gueule…

                                               (St Jérôme IV 5.39)

CAUCHEMAR

Seul…Terré dans l’ombre pâle…

 Et l’animal odieux

 Volait tout près de mes yeux,

 Soufflant son chant comme un râle…

De lointaines chrysocales

 Dansaient au fonds des cieux

 Et le sansonnet vicieux

 Piquait mes orbites sales

Je hurlais à la nuit morne

 Mais le vide fut sans borne

 Et l’œil de Dieu resta sec…

Alors, la volaille horrible,

 Prenant mon thorax pour cible,

 Creva mon cœur de son bec…

NOCTURNE

La lune célébrait sa fête

Tous les oiseaux, groupés en chœur

 Chantaient un chant plein de vigueur

 Marquant le rythme de leur tête.

Musique du soir…Chaque bête

 Avait une joie dans son cœur

 Et dans l’ombre, un pauvre jongleur

 Mi-troubadour et mi-poète

Contait à la lune son rêve ;

 Elle qui l’entendait, se lève

 Lui tend un vase de nectar…

Et le poète, en la nuit brune,

 La vit boire et but sans retard,

 Et dit : Trinquons comme la lune…

Obrigado, anjo mau!

Thank You Satan

Pour la flamme que tu allumes
Au creux d'un lit pauvre ou rupin
Pour le plaisir qui s'y consume
Dans la toile ou dans le satin
Pour les enfants que tu ranimes
Au fond des dortoirs chérubins
Pour leurs pétales anonymes
Comme la rose du matin

Thank You Satan

Pour le voleur que tu recouvres
De ton chandail tendre et rouquin
Pour les portes que tu lui ouvres
Sur la tanière des rupins
Pour le condamné que tu veilles
A l'Abbaye du monte en l'air
Pour le rhum que tu lui conseilles
Et le mégot que tu lui sers

Thank You Satan

Pour les étoiles que tu sèmes
Dans le remords des assassins
Et pour ce coeur qui bat quand même
Dans la poitrine des putains
Pour les idées que tu maquilles
Dans la tête des citoyens
Pour la prise de la Bastille
Même si ça ne sert à rien

Thank You Satan

Pour le prêtre qui s'exaspère
A retrouver le doux agneau
Pour le pinard élémentaire
Qu'il prend pour du Château Margaux
Pour l'anarchiste à qui tu donnes
Les deux couleurs de ton pays
Le rouge pour naître à Barcelone
Le noir pour mourir à Paris

Thank You Satan

Pour la sépulture anonyme
Que tu fis à Monsieur Mozart
Sans croix ni rien sauf pour la frime
Un chien, croque-mort du hasard
Pour les poètes que tu glisses
Au chevet des adolescents
Quand poussent dans l'ombre complice
Des fleurs du mal de dix-sept ans

Thank You Satan

Pour le péché que tu fais naître
Au sein des plus raides vertus
Et pour l'ennui qui va paraître
Au coin des lits où tu n'es plus
Pour les ballots que tu fais paître
Dans le pré comme des moutons
Pour ton honneur à ne paraître
Jamais à la télévision

Thank You Satan

Pour tout cela et plus encor
Pour la solitude des rois
Le rire des têtes de morts
Le moyen de tourner la loi
Et qu'on ne me fasse point taire
Et que je chante pour ton bien
Dans ce monde où les muselières
Ne sont plus faites pour les chiens...

Thank You Satan!

Léo Ferré, Monaco  (1916-1993)

Registos da semana

homens a olhar para o céu, com poucos a vê-los

muitíssima gente a olhar para poucos

uma prenda da vizinha

algumas manchas de azuis e amarelo

 sobremesa- surpresa só para alguns

I would like to dance

Maria Beatriz, de novo

Fonografias

Allure portante

Concert 4

Nous préparons

une vibration collective au bord du non-être

un phonème géant en lisière de néant

Ainsi se présente en allure portante

l’intelligence d’instruments avancés en

tourmente de timbres et sonneries de gouffre

Danse ou décadence

le battement des engins de peaux

le souffle des tubes de vibrations

l’accord des cordes sonores

précipite le rien en entente de l’onde

Nous préparons

une vibration collective au bord du non-être

un phonème géant en lisière de néant

in sonneur@club-internet.fr

I' m your fan

Uma flor para L Cohen

Capela de São Martinho em São Pedro do Sul

 petite pensée/ prière  pour Leonard

 Nous:

 moins de respiration

 moins de beauté

 du coeur en manque;

 perdu dans le silence

 sidéré 

 dans l'obscurité

 Lui

 who wanted it darker.

 ámen.

«o amor pela cidade»

o amor pela cidade

 não fica emparedado no rosto

é branca a catedral visitada

 e do silêncio vem o espaço

 a sabedoria e o mar

António Ferra (1947)

Donald Duck

                                   Excertos da imprensa on-line e redes sociais

ABSTENÇÃO: O voto nos Estados Unidos não é obrigatório e a participação nos actos eleitorais é tradicionalmente baixa: a taxa de abstenção aproxima-se dos 50%. Segundo os números do Center for the Election Innovation and Research, desde 1980, o número de eleitores que votaram em eleições presidenciais variou entre o mínimo de 48% e o máximo de 57%, registado em 2008 quando Barack Obama foi eleito pela primeira vez para a Casa Branca.

 in   PUBLICO

O menino malcriado
«Em criança foi um menino rico malcriado que só pensava em fazer maldades. Como os pais sempre pensaram que ele era um rico menino, plantaram -no numa Academia Militar para ter correcção e digna evolução. E aí se cultivou e aprendeu o fascínio da autoridade , da superioridade, do "posso, quero e mando" à escala Universal. Depois de algumas tropelias normais, porque "de pequenino, se torce o pepino", chegou à vida civil, para trabalhar. O pai, benemérito astuto, percebeu que o rebento tinha futuro e entregou -lhe milhões para ele esbanjar e "criar um nome". Coisa que ele fez a preceito, investindo em super arranha-céus , dezenas de casinos, concursos de beleza cultivando o lado predador sexual- não misógino, atenção!- , reality show que as massas sempre sado-masoquistas adoraram porque ele era brutal a despedir pessoas!!!, e caindo em falências sucessivas que o adolescente chico-esperto transformou em infelicidades do sistema para ficar livre do indecoroso dever de os milionários pagarem impostos.
E assim foi continuando impune, vaidoso, inculto e manipulador, mas sábio palhaço manobrando a cenoura e o chicote , a sedução e o terror.
Até que deu mais uma enorme fuga para a frente, candidatando -se a presidente dos Estados Unidos! Porquê? para quê? para poder ocultar o estado permanente de falência nas suas empresas, alterar o Supremo Tribunal, e abastecer-se a si e à sua numerosa quadrilha.
E o menino malcriado já diz " Sou o DONO do MUNDO!"
Não desejo o Mal a ninguém , mas lembrei -me do naufrágio do TITANIC.»

Rosa dos inventos

Viajaste pelo sul-

- pelos mares do sul

 e

voltaste ao teu lugar

  a sul do norte

  a oeste do ocaso

  a leste

 do acaso de

  nenhum nada;

a volta deste

para tornares um dia

   a partir.

Receitas

Receta para el amor

Nunca puedo cocinar a partir de un libro:

todo medidas exactas e impersonales.

Necesito que alguien me muestre

paso a paso cómo se hace.

Soy un cocinero vago; no empecé

a explorar y a experimentar hasta que no estuve cocinando

sólo para mí.

Echamos una pizca

de esto, cocinamos al gusto, probamos cada poco

lo que estamos preparando.

Nos daremos de comer

el uno al otro. Si falta algo

improvisaremos.

Todo lo que sé de la cocina lo he aprendido de una amiga

que me dijo: ‹‹El secreto de cocinar es no dejar nunca

que la comida huela tu miedo.››

Es también todo lo que sé del amor.

Entramos a la cocina

y te lo muestro.

Lawrence Schimel, EUA (1971)

Maria Beatriz

Sabedoria oriental

Não há buril para a mágoa

Nem sovela para o coração apertado

Não há tintura para o humor

Nem fogo para o frio interior

Mas basta um pouco de vinho.

Po Kiu Yi, China (772-846)

(a tradução, do francês, é minha)

Outono peruano

(...) La foca usa navaja de afeitar

 Pero todavía es más triste la canción del loco

 Cerca de la arquitectura fría de una mujer anunciada

 Por el pico las hojas el otoño

 La foca baila mejor que el otoño y su sangre es más

dulce

Las muchachas tienen una ausencia o un violín sin

cuerdas

 Mire usted ésta sin rabo

 La otra alarga el pie insigne de silencio

 Quién pinta el sueño con sangre de buey de otoño

 Las muchachas son más dulces

 Hay que pasar

 El agua llega a las barbillas

 Es más dulce

 Hay que pasar no olvides

 Cuánta sangre y no agua

 Cuánto olvido y no otoño

 La última elegía de las hojas muertas

E.A. Westphalen, Peru (1911-2001)

Inesperadas flores

Novembro

  

Fui finalmente ao encontro do Outono- levei-te também sem dar por isso...

Trouxe fetos, musgo de muros e paredes, cogumelos redondos de rente ao chão ou fungos-prateleira que subiam as árvores, de onde continuadamente desciam folhas e ouriços que sonoramente soltavam castanhas. Não havia vento nem frio nem quente- nem a lua se via.

apenas  em canteiros e jardins, inesgotáveis flores de muitas cores e um ar cuja pureza absorvia o sulfúreo olor dos repuxos.

Levei-te também sem dar por isso... mas com alguma água te tirei de lá de onde tu estavas; talvez não voltes a esconder-te em mim e sei que terei saudades de te sentir nos meus orgãos ou deles te ver desprender em silêncio e vertigem.