Desenhando Dezembro

Entra o mês 12º

 firme no seu posto

 o resistente

 ignora a intempérie

"His master's voice"

      A voz do dono

Although I’m not Nipper

 I’ve followed his voice

 for too long

 Too much long the tunes of

 this voice

 made my body tremble

 lead me to the best and

 the worst in me

 but I always knew

 I was not this dog:

 I never barked I never

 came back to lick  or shake

 hands even

 even when my body and soul

 were lost in

his voice’s vibrations.

O amor é um género literário?

O amor é um género literário

Pensei em escrever-te como se não existisse

 ainda o feminismo. Como se o nosso tempo

 não fosse o fim do século, nem ninguém conhecesse

 a igualdade dos sexos, nem causasse estranheza

 ouvir que te dissesse que o amor que eu sinto

 por ti nunca poderias senti-lo tu por ninguém.

 Talvez o amor seja apenas literatura

 que muda com o tempo. Eu suponho que nós

 não amamos como Shakespeare, nem Shakespeare como Dante,

 nem Dante como Safo, nem Safo como ninguém.

Carlos Martínez Aguirre, Espanha, 1974

        ( tradução de Joaquim M. Magalhães)

Menina, coração, pau, mão

adMira o meu coração

mas

não vejas a minha mão.

Procuram-se mulher e neve de ontem- F Villon

Ballade des dames du temps jadis

Dites-moi où, dans quel pays,

Est Flora la belle Romaine,

Archipiades, et Thaïs,

Qui fut sa cousine germaine,

Echo, parlant quant bruit on mène

Dessus rivière ou sur étang,

Qui beauté eut surhumaine ?

Mais où sont les neiges d’antan ?

Où est la très sage Héloïse,

Pour qui fut châtré puis fait moine

Pierre Esbaillart à Saint-Denis ?

Pour son amour eut cette peine.

Semblablement, où est la reine

Qui commanda que Buridan

Fût jeté dans un sac en Seine ?

Mais où sont les neiges d’antan ?

La reine Blanche comme un lis

Qui chantait à voix de sirène,

Berthe au grand pied, Béatrice, Alice,

Haramburgis qui tint le Maine,

Et Jeanne, la bonne Lorraine

Qu’Anglais brûlèrent à Rouen ;

Où sont-ils, où, Vierge Souveraine ?

Mais où sont les neiges d’antan ?

Prince, ne demandez cette semaine

ni cette année, où elles sont ;

Je vous ramène à ce refrain :

Mais où sont les neiges d’antan

François Villon, França (1431- 1463)

Nota: Archipiades é o único homem, entre as mulheres mencionadas.

Maledicência

Balada das línguas maldosas

Em rosalgar, em pedra arsenical,

em enxofre, em salitre e em cal viva,

em chumbo que a ferver rói mais brutal,

em sebo e pez junto a lixívia activa

de mijo de judia cagativa,

lavaduras de pernas de gafado,

raspaduras de pés, botim furado,

sangue de cobra e drogas venenosas,

fel de texugo, lobo e zorra dado,

sejam fritas as línguas mais maldosas.

Em miolos de gato a pescar mal,

preto, velho e sem dentes na gengiva,

de cão velho que valha por igual,

raivoso pela baba e a saliva,

no espumar da mula ofegativa

que rasoiras bem fino têm talhado,

n’água onde os ratos hão afocinhado,

rãs e sapos e bichas perigosas,

lagarto e serpe e aves de tal costado,

sejam fritas as línguas mais maldosas.

Em sublimado ao toque só fatal,

e no umbigo de uma cobra viva,

em sangue seco em malga barbeiral

à lua cheia, vista que é nociva,

que ora é negro, ora verde mais que oliva,

em tumor, pús, e tanque emporcalhado

onde dessanguam amas sujo atado,

em lavagens de fêmeas amorosas

(quem não sabe, em bordéis não é versado)

sejam fritas as línguas mais maldosas.

Senhor, passai depois cada bocado,

se tamiz, saco ou filtro haveis falhado

pelo fundo de bragas pegajosas;

mas antes, dos suínos no cagado

sejam fritas as línguas mais maldosas.

François Villon, França (1431- desaparecido em 1463) 

            ( tradução de Vasco Graça Moura)

Sobre anjos

(...) Ao dizer anjo não se é generoso

 nem retórico, sem mais,

 entende-se, apenas, que o mundo é imperfeito

 mas que há rastos, sinais, rostos

 de outra realidade que o saturnal invoca.

 Ao dizer anjo pede-se morte, proclamando vida.

 Ao dizer anjo-  é certo – designamos o inumano,

 o resplendor celeste de singulares humanos

 que existem, e não existem, eleitos.

Luis António de Vilhena, Espanha (1951)

     ( a tradução é de José Bento)

Gotas de água

       Apaziguando o espírito

no coração da cidade

     um arremedo de chuva

                  Eu e Hôsha

       

Raízes

Flutuando para sempre

The Falling Man

Doscientas personas

saltaron de las altas torres

De todas ellas

sólo nos interesará

un hombre

Su vuelo sostenido

hace olvidar

que el tiempo existe

que el suelo existe

Qué reconfortante pensar en un muerto

que flota para siempre.

 Estefanía Angueyra, Colombia (1992)

A humidade: 1º fragmento

    ( Quatro fragmentos de “ A Humidade” )

1.

Se eu tivesse necessidade de ti, ilha, chamar-te-ia Terceira
Pico ou Corvo. A diferença abissal dos nomes corresponde
à diferença do fundo e da superfície. Poderia porventura
comer laranjas sentado num dorso de baleia? Reduzi
a imaginação aos contornos exactos da ilha vista de longe.
Aqui pus-me a pensar na insinceridade que é
falar das coisas que pertencem à profundidade do oceano.
                                                                                        Porque,
haverá alguma razão na coabitação dos corvos e gaivotas,
                                                                      mesmo provisória?
Não, digo. Os elementos estão segregados do seu campo; “ilha”
funciona como imagem irredutível. Eis porque me abandonei
ao naufrágio. Eis porque os nomes não constituem tábuas
                                                                                   de salvação.
E finalmente eis o que de útil tem o poema.

                        J. H. Santos Barros (1946-1983)

Na parede

A parede

E, realmente, o quê?

 Que concluíste?

 A vida é densidade.

 E quanto mais espuma,

 tu lá dentro, mais osso, mais pequeno.

 Agachado estás, quer-se dizer.

Mas não saltarás. Não é isso. Agachado

 quer dizer tranquilo,

 esperando os óleos,

 as vazias palavras da morte.

 E não é serenidade

 nem altura.

 Tu nada conquistaste,

 - não queiras pretendê-lo - nem fizeste,

 rio tranquilo, obscuro, prateado,

 pelos desfiladeiros, as gargantas,

 os remansos.

 Não. Já divagámos.

 És tua densidade, esta consciência

 da tua sombra, a sombra de tuas mãos

 na parede. Agora.

César Simon, Espanha ( 1932-1997)

     ( a tradução é de José Bento)

Em busca do tempo apagado

                          Para todos aqueles que,
         como forma de protesto ou de reivindicação,
 efectivam uma interrupção voluntária e colectiva
                 de actividades e funções
                    - para que o seu trabalho seja valorizado.

                      Dicionário Priberam e eu

Límpidas Palavras

Eram límpidas palavras:

 eram insectos perfeitos

 que não passavam por larvas;

eram águas em corrente

 fruídas logo à nascença

 no entremeio das fragas;

eram jovens diligentes

 que sabiam como os lábios

 ardiam antes da fala

João Rui de Sousa, 1928

Da faca na pêra

            Ao descascar uma pêra –

ternas gotas

           deslizam pelo gume da faca

Shiki, Japão (1867-1902)

             (traduzido, do francês, por mim)

Kuekue: lentidão

kuekue

nda’a kue yutú kusi inia tsi tachi

tachi ñaa xitaà ini yíví

nda’a ita ñaá kooyo

rii tsiniyu ñaá  ndi’í

ndusu i’ná ku’ú yu’ú

ñaá yaava nuú yosò

ñaá kutsi tunìì

takua maa sana iniyu

nchií kuú

lentitud

hojas  que se  alegran con el viento

hálito que arrastra mi existencia

pétalos que se deshojan

al final un espejismo

conjuro mágico de mi voz

se esparce por los valles

huellas impregnadas

para no olvidar  mi ser profundo

 Celerina Patricia Sánchez Santiago, México, 1967.

       pertence à cultura Ñuu savi. 

"Chamateia"

o país é o lugar íntimo

 o que vejo é a geografia

 /pertencer?

 pertença quem não vê!/

Leonardo

Para memória futura

Quase Verão.

 Ouriços com castanhas.

Jeropiga e
  castanhas sem ouriços.




 São Martinho não
       compareceu.

Seagull's Summit

"Brebeatles"

 LES BREBEATLES

Dans le zoo de Liverpool,

entre Abbey Road et Penny Lane,

on peut admirer la laine

de quatre ovins dans le vent.

Ce sont les brebeatles,

yeah, yeah, yeah.

Les brebeatles ont les poils longs,

et bêlent de jolies chansons :

« Imagine qu’il n’y ait pas d’enclos,

pas de gardien, et pas de zoo»,

et avec eux, les animaux

font « Obladi » et « Oblada ».

Les brebeatles mangent tant d’herbe

qu’ils croient parfois voir dans le ciel

Lassie avec des diamants.
Ce sont les brebeatles,

yeah, yeah, yeah.

Hervé le Tellier, França, in Anthologie

                                           de l’OuLiPo

Canto arrefecido

Na amenidade da noite o frio

    instala-se

                    lentamente

 existimos

   cada qual no seu canto

    adivinhando

 o Outro

 acordado

   na friúra do seu canto

Traça(s)

A nudez tece

 na roupa

 a traça

 a traça

 devora na roupa

 a nudez:

 a escrita tem

 o destino

 das traças:

 só depois

 se revelam rotos

 os tecidos

 do mundo

leonardo

Balas

Gonçalo Mabunda

a bala dos poemas que desferes no peito dos outros

 termina o seu trajecto no teu próprio coração

leonardo

Para a Catalunha (e não só...)

 XXIV

 Si et criden a guiar

un breu moment

del mil·lenari pas

de les generacions,

aparta l’or

la son i el nom.

També la inflor

buida dels mots,

la vergonya del ventre

i dels honors.

Imposaràs la veritat

fins a la mort,

sense l’ajut

de cap consol.

No esperis mai

deixar record,

car ets tan sols

el més humil

dels servidors.

El desvalgut

i el que sofreix

per sempre són

els teus únics senyors.

Excepte Déu

que t’ha posat

dessota els peus

de tots.

                      

Salvador Espriu in A Pele de Touro

XXIV

Se te chamam a guiar

um breve momento

do caminhar milenário

das gerações,

afasta o oiro,

o sono e o nome.

Também a pompa

vã das palavras,

a vergonha do ventre

e das honrarias.

Imporás

a verdade

até à morte,

sem a ajuda

de nenhum consolo.

Não esperes nunca

deixar lembrança,

porque és apenas

o mais humilde

dos servidores.

O desvalido

e o que sofre

sempre serão

os teus únicos senhores.

Excepto Deus,

que te pôs

debaixo dos pés

de todos.

(tradução, do catalão. de Manuel de Seabra)

Salvador Espriu, Catalunha (1913-1985)

Excerto do nada

(...) Ô DC8 des Pélicans

Cigognes qui partent à l'heure

Labrador Lèvres des bisons

J'invente en bas des rennes bleues

En habit rouge du couchant

Je vais à l'Ouest de ma mémoire

Vers la Clarté vers la Clarté

Je m'éclaire la Nuit dans le noir de mes nerfs

Dans l'or de mes cheveux j'ai mis cent mille watts

Des circuits sont en panne dans le fond de ma viande

J'imagine le téléphone dans une lande

Celle où nous nous voyons moi et moi

Dans cette brume obscène au crépuscule teint

Je ne suis qu'un voyant embarrassé de signes

Mes circuits déconnectent

Je ne suis qu'un binaire

Mon fils, il faut lever le camp comme lève la pâte

Il est tôt Lève-toi Prends du vin pour la route

Dégaine-toi du rêve anxieux des biens assis

Roule Roule mon fils vers l'étoile idéale

Tu te rencontreras Tu te reconnaîtras

Ton dessin devant toi, tu rentreras dedans

La mue ça ses fait à l'envers dans ce monde inventif

Tu reprendras ta voix de fille et chanteras Demain

Retourne tes yeux au-dedans de toi

Quand tu auras passé le mur du mur

Quand tu auras outrepassé ta vision

Alors tu verras rien

Il n'y a plus rien

    (...)

Léo Ferré

Poetry

(...) It is not a spent light, a burned- out lamp, a lume spento.

(...) It is a firefly of the imagination.

It is the sea-light of Greece, the diamond light of Greece. (...)

Poetry holds death at bay.

Lawrence Ferlinghetti, EUA (1919)