Torpor e confinamento

         A gaivota

Está um lindo dia para brincar com o vento
quem dera fosse sempre assim, regular e tenso,
ideal para planar de costas e depois, que delícia!
com um ligeiro mover de asas, parar no ar,
e ficar a ver a margem da cidade lá em baixo,
deserta, já sem turistas, o chão limpo,
uns raros transeuntes a trote, dois freaks, um cão,
aquele tipo careca a tirar fotos a poças d’água.
Sinto-me mesmo bem, parado, aqui em cima.
E tenho comido menos lixo, ultimamente;
até reaprendi a pescar, e não me queixo,
sinto o hálito mais fresco, a peixe fresco.
Por mim, ficava aqui em cima para sempre,
a ver a cidade vaga, olha! o cão dos freaks
teve agora um ataque de loucura, e
atacou um grupinho de gaivotas pousadas.
Que se avenham, o dono do cão que as salve.
Não se pense que há amigos entre gaivotas,
cada um por si, somos um mar de solidões.
E se formamos bando, é sem ternura,
é só porque estamos programados para isso;
a solidão mantém-se. Roubamos ovos uns aos outros
e só não comemos os próprios filhos, enfim,
a verdade é que, às vezes, comemos os próprios filhos.
Este rio é das coisas mais belas, sem homens;
e está um dia lindo para brincar com o vento. 

               (07/04/20)

    João Paulo Esteves da Silva

contando "estórias"

"...this is very much connected with the ability or indeed propensity of human beings to hide their real thoughts and feelings, to project versions of themselves that are partial or misleading, and to deceive each other."

"Our fundamental tactic of self-protection, self control and self definition is not spinning webs

 or building dams ( like spiders and beavers) but telling stories, and more particularly connecting

 and controlling the story we tell others - and ourselves - about who we are."

Ian McEwan, Inglaterra (1948)

Dias derramados

Bebo de um copo que não tem bordo

 de pé numa escada sem degraus

 durmo numa cama só com o meu corpo,

 o meu corpo que é acumulação dos dias derramados

 quando me movo em sonhos, toda a noite dentro da minha solidão.

 Monto no dorso de um cavalo sem sela

 pedalo na minha bicicleta sem mãos, sem língua, sem fala,

 quando por dentro de um pensamento me movo

  numa caverna de gelo, escorregadia, proibida.

 Como sem mastigar comida que se escapole

 por detrás dos dentes guardiães.

 Faço lume sem fósforos, nado

 sem tocar numa gota, consigo ver sem luz.

 Encontro o meu caminho,

 faço música, sem notas.

         Cecaelia Hagen 

(letra de uma música que ela canta e que eu traduzi)

Esquecer alguns sonhos

            Eles esqueceram alguns sonhos

 Os pássaros mortos caíram, mas ninguém os tinha visto voar,

 ou imaginava donde vieram. Negros, os olhos estavam fechados,

 e ninguém sabia que pássaros eram. Mas todos

 os que os agarraram fitaram o novo céu distante e afunilado.

 Também, escuras gotas caíram. De noite sobre os beirais,

 ou reunidos ao longo dos tectos sobre as camas,

 toda a noite pendiam, misteriosas formas de gotas, sobre as cabeças,

 e caíam agora dos dedos descuidados, rápidos como o orvalho das folhas.

 Onde se tinha visto bagas silvestres tão negras como estas,

 assim brilhando logo de manhã cedo? Armadilhas cruéis

 no ramo mais alto ou debaixo das folhas? Tinham pensado veneno

 e escapado ou- lembrem-se- comido o que havia nessas árvores carregadas?

 Que flores se contraem em sementes como estas, como a columbina?

 Por volta das oito ou nove os sonhos são todos inescrutáveis.

        Elisabeth Bishop, EUA (1911-1979)

        (tradução de M. de Lourdes Guimarães)

Maria Velho da Costa

«Em boa verdade vos digo: que continuamos sós mas menos desamparadas»

     (Barreno / Horta / Costa, in Novas Cartas Portuguesas-carta penúltima)

                    Senhora

 – Senhora, o que te faz tão franzida

 Tão refeita

 Tão suspeita?

 Quem escolhe a mansa vida

 Verá bem o que rejeita.

 – Vai e traz-me um cabelo

 Dum dragão enamorado

 Pois se me falas de amor

 Quero vê-lo feito e provado.

 À volta dar-te-ei guarida

 Sentar-te-ei a meu lado.

– Senhora, o que te traz tão sujeita

 Tão faltosa

 Suspirosa?

 Quem fia, borda e ajeita

 Murcha cedo como a rosa

 Não tem ciência nem prosa

 Não sabe o nome que aceita.

 – Vai roubar o setestrelo

 A um deus mau e zangado

 Pois se me dizes saber

 Quero prová-lo, e habitado.

 À volta dar-te-ei suspeita

 De que não estás do meu lado.

 – Senhora, o que te jaz tão famosa

 Tão ausente

 Tão pungente?

 – Quem escolhe, parte e rejeita.

 Quem parte, vai e não colhe.

 Quem vai, faz e não ama.

 Quem faz, fala e não sente.

 São teus olhos os sujeitos

 São de granito os meus peitos.

 Quem fia, borda e ajeita,

 Quem espera, fica e não escolhe,

 Quem cala, quieta na cama,

  Sou eu, deitada a sentir

 Tua roda de fugir

 Tua cabeça em meu ventre.

As 3 Marias, em 11/3/1971

Mentiras de C. Colombo

           Cristóvão Colombo

O que eu perco de vista hoje ao dirigir-me para oriente

 é o que Cristóvão Colombo descobria ao

 dirigir-se para ocidente

Foi nestas paragens que viu um primeiro pássaro branco

e preto que o fez cair de joelhos e dar graças a

Deus

Com tanta emoção

E improvisar esta prece baudeleriana que se encontra

no seu diário de bordo

E onde pede perdão por ter mentido todos os dias aos

seus companheiros indicando-lhes um ponto falso

Para que eles não pudessem voltar a encontrar o seu caminho

Blaise Cendrars, Suiça/ França (1887-1961)

(a tradução foi feita por mim) 

Limoeiro e espiga

Clube Asas do Atlântico

Clube Asas do Atlântico

Um clube de rádio, um tecto baixo

 uma mesa de jogo a transmitir

 açores no mito a voar o atlântico,

 um pano verde até ao fim,

          deixaram as cadeiras descansadas,

          mas à espera de destino,

          mesmo assim

 o saber escondia-se nos livros

 de uma biblioteca a meia luz,

 ali sonhei o mundo nas cartas

 do meu moinho de vento insular:

             Era uma vez um pós-guerra

             onde as asas dos aliados

             já eram asas de donos do mar

António Ferra, in Cantigas de Santa Maria

« Hola, spleen»

(…) fiquei me perguntando

se hoje estaria chovendo

ou fazendo sol,

se faria frio ou não,

 e se haveria poeira no ar.

 eu sempre me surpreendo

com a poeira que turva a vista:

 de repente no meio do dia

 uma poeira que se ergue,

uma nuvem de poeira,

 pode ser a poeira vinda das coisas quebradas

todos os dias na vida das pessoas

 e eu fiquei pensando

 se estaria muito seco nesse dia ou não

 e pensei que talvez a gente pudesse

 fazer silêncio

 e deixar a escuta aberta

 para ouvir. (…)

(excerto de Hola, spleen)

Marília Garcia, Brasil

traduzir/escrever- zonas cruzadas

7.

quando traduzo um poema

escrevo um poema que não seria escrito

na minha língua

mas que ao ser traduzido                    acaba sendo escrito

na minha língua

quando traduzo um poema

penso em algumas questões                que não seriam colocadas

por um poema na minha língua

mas que acabam sendo colocadas ao se traduzir este poema

quando escrevo um poema

já tendo traduzido outro poema

que não seria escrito na minha língua

                        será que esses dois gestos

se atravessam?

                                                         Marília Garcia, Brasil

Falar com- fala aventura?

…buscando diferenciar as falas-aventuras

 das outras falas

                               a silvina rodrigues lopes escreve:

«se aceitarmos que há na vida das pessoas

 e na cultura dos povos

 aquilo de que não se pode falar

 e aceitando que o poemático é uma das manifestações disso

 devemos admitir que há uma fala que não fala de»

eu queria que fosse uma fala que fala com

talvez uma fala de aproximação e de encontro

Marília Garcia, Brasil (1979)

(excerto final da parte 14 do epílogo de câmera lenta)

A DIFERENÇA QUE HÁ -segundo J. de S.

A diferença que há entre os estudiosos e os poetas

É que aqueles passam a vida inteira com o nariz num assunto

A ver se conseguem decifrá-lo, e estes

Abrem o livro, lêem três páginas, farejam as restantes

(nem sequer todas) e sabem logo do assunto

o que os outros não conseguiram saber. Por isso é que

os estudiosos têm raiva dos poetas,

capazes de ler tudo sem ter lido nada

( e eles não leram nada tendo lido tudo).

O mal está em haver poetas que abusam do analfabetismo,

E desacreditam a gaya Scienza

Jorge de Sena (1919-1978)

Às aranhas

Às aranhas deste quarto

Vós que esperastes aqui antes de mim

 em silêncio mães do silêncio

 sempre soube que estáveis presentes

 pudesse eu ver-vos ou não

 nas nuvens cinzentas nos cantos altos

 fiandeiras das profundezas das sombras

que se repetem sem memória

 erguendo-se por baixo do momento

 quando este respira treme e se foi

 portadoras de uma mensagem não conhecida

 herdeiras de uma linhagem invisível

chegou o momento de agradecer-vos

 por nunca me terem aparecido

ao longo destes anos guardiãs da não palavra

 assídua nesta sala muda enquanto

 o pássaro cantou a chuva murmurou

 e a voz ecoou da estrada

pacientes guardiãs que desvendaram

 em cada som a hora da mosca

           W.S. Merwin

       (a tradução foi feita por mim)

Aterragem

De passagem sobre esta terra

zumbe o motor

 isto é, funciona em círculos concêntricos

 o parafuso imobiliza o aparelho

 atordoado no banco junto à janela

 ver exultando se o solo absorve

 as gotas

 se o vapor sobe

 e se confunde

 com os cabos

 se as linhas cedem

 deslizar monótono até à queda onde se precipitam

 os veículos

 em direcção ao aglomerado compacto

 perto dos fracos, limites

 descer

 andar de cabeça baixa

 sem pedir ajuda

 diluir-se entre a multidão

Adelaida Villela, México (1939)

- a tradução, do francès, é minha-

Línguas

Com a língua me lambes

 de doces falinhas me envolves

 Com a palavra na boca estou

 tenho o nome debaixo da língua

de poucas falas sou

 mas decoro tudo

  num ápice na ponta

 da língua sei o sabor

Pensando em voz alta

 deitas falação barata

 bebes as tuas palavras

Não falamos a mesma língua

soltas a tua

viperina

não dou com a minha nos dentes

enches agora linguiça

 da fina

com voz de falsete

Faço ouvidos de mercador.

Língua- comunidade

Sotaque da terra

Estas pedras

 sonham ser casa

sei

 porque falo

 a língua do chão

 nascida

 na véspera de mim

 minha voz

 ficou cativa do mundo,

pegada nas areias do Índico

 agora,

 ouço em mim

 o sotaque da terra

 e choro

 com as pedras

 a demora de subirem ao sol

Mia Couto, Moçambique (1955)

Fala livre e Mãe

«O relatório anual de 2020 da Plataforma do Conselho da Europa para promover a Protecção do Jornalismo denuncia que os ataques à liberdade de imprensa no contexto da pandemia de covid-19 pioraram um cenário já sombrio.»

                                        excerto do dNotícias.pt , de 2/5/2020

                                       Uma história pequenina

- Tu és linda mãe! dizia o pequeno Carlos fixando-a nos olhos negros. 

Ela sorriu-se, sentindo-se a doce carícia daquela boca gentil.

- E podes acreditar-me, cara mais linda que a tua ninguém encontra, não há! Das tuas mãos é que eu não gosto.

- Sim, são feias tens razão. De hoje em diante, meu filho vou evitar que tu as vejas...

- E a propósito, respondeu o pai, precisas de ouvir uma história muito bonita, embora a sua lição seja um bocadinho triste.

"Vem para aqui para o pé de mim. Senta-te; não te distraias. 

E começou a contar:

Certa noite uma criança dormia tranquilamente quando por descuido inexplicável, a luz mortiça da lamparina incendiou as cortinas de cambraia do seu berço. aos gritos da mãe, correu a mãe, aflitíssima, que sem hesitar lançou os braços para o filho arrancando-o àquela morte tão má. 

E aquelas mãos muito brancas, com as veias muito azuis, tornaram-se disformes, horrivelmente queimadas. 

Depois...

O pequeno não aguardou a conclusão; correu para a mãe e disse abraçando-a num beijo de alma: 

- As tuas mãos são as mais belas do mundo!

                    António Botto (1897-1959), no Livro das Crianças

Aquele Maio

TO THIS MAY

They know so much more now about

the heart we are told but the world

still seems to come one at a time

one day one year one season and here

it is spring once more with its birds

nesting in the holes in the walls

its morning finding the first time

its light pretending not to move

always beginning as it goes

W.S.Merwin