Ensaiar o « Vislumbre»

Vislumbre

A horas flébeis, outonais - 

Por magoados fins de dia - 

A minha Alma é água fria 

     Em ânforas d'Ouro... entre cristais...

Mário de Sá-Carneiro, (1890-1916)

1 dálmata

Foto gentilmente cedida por J L Macedo
CÃO DE LOUÇA

 Croatia (maybe) 

 Dalmatian(s)- the 101  Dodie (Dorothy Gladys Smith)

 Disney Studios (twice)

 SylvaC (decorative Dogs) Sacavém ceramics (maybe)

 (contemporary) Sculptor’s shame

 Private Jokes

Pernilongos, os mosquitos

NO EXISTE EN LA NOCHE EL AMOR, EXISTEN LOS AMANTES

El deseo es un mosquito

que ronda tu piel en el centro de la noche.

Te persigue cuando tienes más cansancio,

te atosiga justo cuando estás a punto

de caer en el pozo del sueño

y despiertas en el centro de la sed.

No te reconoces en el espacio que te rodea.

Tu recámara en la penumbra

parece una prisión sin dimensiones

y te sofoca el zumbido

del negror en las paredes.

El estruendo del viento

sacude tu sordera

y aterrizan tus huesos

en las noches que trituras

para recobrar la sensación que llamas tiempo.

Pero nada pasa.

Apenas te queda el recuerdo del movimiento,

como cuando quieres gritar en un sueño

y no sale nada de tu boca.

Entonces notas que estás encadenado a una cama

a donde vienen los mosquitos cada noche

a perforarte la piel

para extraer la sangre de tu río subterráneo.

La noche es un deseo desesperado

de encallar en la otra orilla

antes que el sol asome tras las rocas.

Eres un barco aletargado

circundando un promontorio

de peñascos al desnudo.

Eres el mosquito para quien

el hambre es lo mismo que la sed,

la noche lo mismo que el deseo.

Violeta Orozco, México,1989

Onde os pássaros cantam

Hope is the thing with feathers

Hope is the thing with feathers
That perches in the soul,
And sings the tune without the words,
And never stops at all,

And sweetest in the gale is heard;
And sore must be the storm
That could abash the little bird
That kept so many warm.

I’ve heard it in the chillest land,
And on the strangest sea;
Yet, never, in extremity,
It asked a crumb of me.

 Emily Dickinson,  (1830-1886) 

« desmallarmento»

estatuto do desmallarmento

minha senhora, tem um mallarmé em casa?

 você sabe quantas pessoas morrem por ano

 em acidentes com o mallarmé?

estamos organizando uma consulta popular

para banir de vez o mallarmé dos nossos lares

 as seleções do reader’s digest fornecerão

contêineres onde embarcaremos os exemplares,

no porto de santos, de volta para frança.

seja patriota, entregue seu mallarmé. olê.

Angélica Freitas, Brasil (1973)

Breve e furtiva

escrevi um curto poema trémulo e severo,

sete ou nove linhas,

e a densa delicadeza dessas linhas

era cortada por uma ferida cega,

mas aquilo que o alimentava e unia

- fundo, devastador, incompreensível -

nem eu sabia o que era:

talvez a técnica atenção da morte

vigiasse arte tão breve, tão furtiva

Herberto Helder, ( 1930 -2015)

Alerta vermelho

Fotografia de Luciana Magalhães

Sedia-m'eu na ermida de San Simion

Sedia-m'eu na ermida de San Simion

e cercaron-mi as ondas, que grandes son,

eu atendendo meu amigo.

Estando na ermida ant'o altar,

cercaron-mi as ondas grandes do mar,

eu atendendo meu amigo.

E cercaron-mi as ondas, que grandes son:

non hei i barqueiro, nen remador,

eu atendendo meu amigo.

E cercaron-mi as ondas do alto mar:

non hei i barqueiro, nen sei remar,

eu atendendo meu amigo.

Non hei i barqueiro, nen remador:

e morrerei fremosa no mar maior,

eu atendendo meu amigo.

Non hei i barqueiro, nen sei remar:

e morrerei eu fremosa no alto mar,

eu atendendo meu amigo.

Meendinho, (séc  XIII ou XIV)

WARS...

The Dead at Quang Tri

This is harder than counting stones

along paths going nowhere, the way

a tiger circles and backtracks by

smelling his blood on the ground.

The one kneeling beside the pagoda,

remember him?   Captain, we won’t

talk about that.  The Buddhist boy

at the gate with the shaven head

we rubbed for luck

glides by like a white moon.

He won’t stay dead, dammit !

Blades aim for the family jewels;

the grass we walk on

won’t stay down.

Yusef Komunyakaa, EUA, 1941

E

Conjunção E

Vimo-nos pela primeira vez no domingo. Não, não foi assim

 já nos tínhamos visto antes mas não foi.

 Tu tomavas o  café usando a palhinha como se

 fosses uma ave errante que se detém a contemplar um cavalo num abrigo.

 E tomaste a minha mão, tomaste-me pela mão. Tomaste-me a mim.

 E a árvore dos frutos vermelhos e a montanha e a montanha.

 E rimo-nos e escutámos e, meu  Deus, todas as coisas se tornaram lixo.

 E a árvore dos frutos vermelhos e a casca e a casca grossa.                          .

 E possuiamo-nos um ao outro sem pausas como animais numa toca.

 E se cada coisa depois destes eventos é triste então não somos estas coisas.

 E crescemos entre o lixo e brincando com o lixo.

 E tu acaricias a minha pele com pequenas pérolas. E é quase janeiro

 E há  aqui, perdoa-me, uma magnólia rosa com as suas pétalas de línguas de cachorro

 que se precipitou num fundo cinza e cada vez que dou um passo

 que atravesso estes milagres, recordo o cheiro da tua mão

 arrancada de mim, arrancada de ti.

  Polina Barskova,  Rússia, 1976

   ( a tradução, do espanhol, é minha)

Союз И

Мы встретились в воскресение нет не то

Мы встречались и раньше но это было не то

Ты кофе пил через трубочку да ну и что

Голь перекатная птица залетная конь в пальто.

И ты взял меня за руку взял меня на руку взял меня.

И дерево в красных ягодах и гора и гора

И мы смеялись и слушали и Господи всё фигня

И дерево в красных ягодах и кора и кора.

И мы имели друг друга не останавливаясь как звери в бойницах нор.

И хоть всякая тварь после событья печальная да мы не всякая тварь.

И мы росли из всякого сора и мы разгребали сор.

И ты втирал мне в кожу зерна жемчужны. Вот уже и январь

И у нас тут я извиняюсь магнолии распустили песьи свои языки

Розовые на сером фоне осадков и каждый раз, проходя

Мимо этих чудес вспоминаю запах твоей руки

Оторванной от меня оторванной от тебя.

A casa

TÃO TRISTE, A CASA


Tão triste, a casa. Como a deixam, se mantém,
Moldada no aconchego do último que sai,
Como que para tê-lo uma vez mais. Porém,
Sem gente a quem agrade, ela decai;
Não tem coragem de esquecer o roubo, nem

Se lembra do que foi muitos anos atrás — o
Alegre ensaio do que deveria ser,
Há muito malogrado. Vê-se o que era a casa
Olhando os quadros que estão lá. Cada talher.
As músicas no banco do piano. O vaso.

Philip Larkin, Inglaterra, (1922- 1985)

    (trad de Alípio Correia de F Neto)

«Troubles»

Turtles

A cubit-wide turtle acting the bin lid

by the side of the canal

conjures those Belfast nights I lay awake, putting in a bid

for the police channel

as lid-bangers gave the whereabouts

of armoured cars and petrol-bombers lit one flare

after another. So many of those former sentries and scouts

have now taken up the lyre

I can’t be sure of what is and what is not.

The water, for example, has the look of tin.

Nor am I certain, given their ability to smell the rot

once the rot sets in,

that turtles have not been enlisted by some police forces

to help them recover corpses.

Paul Muldoon, Irlanda do Norte, 1951,  in  Troubles  

A ver navios

Isso é que é falar! - T.J.Dema, do Botswana

Olhar que

        brado

 pezinhos

 de lã

 falinhas muito

        mansinhas

de oráculo

 à pála do odre

 p’la manhã

 hálito podre...

Abre teu olho inda

 vivo

 foge a sete pés
 que é  OGRE.. 

Enigmas

10. uma caverna iluminada

Talvez um homem na África do Sul tivesse notícia de um homem na China ou de um homem mumificado na Europa do Norte, até que um deus aparecesse exibindo uma estranhíssima bondade espalhada na árvore coberta de todas as folhas. Mesmo que aquela intensidade da palavra voltasse a preencher enigmas no tecto de uma caverna iluminada pelo ensaio do fogo.

António Ferra, EstaçãoSuspensa, Europress, Lda, Lisboa, 2009

A fala do Índio

...«Deixai-me ser um homem livre - livre de viajar, livre de parar, livre de trabalhar, livre de negociar onde escolher, livre de escolher os meus próprios mestres, livre de seguir a religião de meus pais, livre de pensar, de falar e de agir por mim próprio - e hei-de então obedecer a todas as leis, ou submeter-me ao castigo delas».    14/1/1879

excerto final do discurso do Chefe Joseph (tribo dos Nez Percé ), aos membros do  Ministério e do Congresso dos EUA, para que os deixassem sair da reserva  onde os desterraram e voltar ao território que lhes pertencia, em Wallowa Valley (Oregão).

Cais

desenho de Eduardo Salavisa

Juntos estamos mais perto;

no entanto

esteja atento nas entradas e

nas saídas:

proteja os seus bens!

E ainda,

para sua segurança não

ultrapasse a faixa amarela existente

no cais.

ML, in Viagem Viva Viagem

Tinto barato com Baudelaire

Cheap Red Wine

After Galway Kinnell’s ‘Oatmeal’

Most nights I drink cheap red wine.

I drink it alone.

I drink from a Baccarat crystal wine glass

of which I have only one and that is why I must drink alone.

Popular wisdom tells me it is not good

to drink alone.

Especially cheap red wine.

The dank and cloying aroma is such that a feeling of sorrow

can too easily twist into despair.

That is why I sometimes think up an imaginary companion

to drink with. To ward off the despair.

Last night, for instance, I drank with Charles Baudelaire.

He drank from the bottle

owing to the single Baccarat wine glass.

Charles (he begged me to be familiar) said he was grateful

for the invitation.

He hadn’t been getting out as much as he used to.

I apologised for not thinking

to invite him sooner and asked after Jeanne Duval,

if he had seen much of her lately.

He sighed. Dans l’amour il y a toujours un qui soufre

pendant que l’autre s’ennui. In love,

there is always one who suffers while the other gets bored.

I nodded and refilled my glass.

Charles read to me from Fleurs du Mal,

as the evening breeze blew through the open window,

and I confessed to him my anthophobia,

how sometimes the scent of flowers can fill me with unshakable dread.

He nodded gravely.

Such a feeling, he said, inspired him to write

the lines: arrangements of flowers encoffined in glass exhale their ultimate breath;

and, I prefer the autumnal fruits over the banal blooms of Spring.

He shuddered and finished off the bottle.

Deep into the night Charles read to me,

and as I fell asleep in his arms I had the idea

that communing with the dead needn’t be a mystical activity.

It may require no more than a glass

or two of cheap red wine

and listening, intently, to the bodily meanings

of ghostly words.

Bronwyn Lea, Austrália

Aurora

A la Aurora

1.113

La luz se aproxima, la más bella de las luces:

el radiante mensajero ha nacido ya poderoso.

La Noche había surgido impulsada por Savitar:

ahora cede su lecho a la Aurora.

La brillante ha venido en toda su blancura con su ternero esplendente;

La negra ha dejado su lugar ante ella:

una y otra de la misma raza, siguiéndose mutuamente de manera infinita,

las dos mitades del día avanzan alternando sus colores.

Común e ilimitada es la ruta de las dos hermanas;

e instruidas por los dioses, una tras otra la siguen.

Ni se tropiezan ni se detienen, están bien ajustadas,

Noche y Aurora, de un mismo corazón aunque de aspecto diferente.

Resplandeciente guía generosa, ella ha aparecido;

radiante, nos ha abierto las puertas.

Actividad de los seres vivientes, ha revelado nuestras riquezas:

 la Aurora despierta todas las cosas.

   (...)

do Rig Veda, Mandala 1, (1500-1200 a.C. )

    (tradução, do sânscrito, de Juan Miguel de Mora)

Les«Fous» sont rentrés dans Paris

(...)

Dans une nuit à queue leu leu
Dès que ça flaire une ripaille
De morts sur un champ de bataille
Dès que la peur hante les rues
Les fous s'en viennent la nuit venue... alors

Les fous, ououh! ououououh!
Les fous sont rentrés dans Paris

 (...)

Serge Reggiani

Whether you like it or not

verão de São Martinho/ été indien castanhas e vinho cowboys e índios
       cor nas folhas caducas: o outono no seu mais belo estertor.

40 anos da independência de Angola; a morte sempre ceifando;
 o 1º dia de um governo-surpresa que «promete»...
e uma reacção corajosa a propostas e respostas light na literatura



     

Electrónica

Na década de 70 do século passado, VN escreveu este poema semanticamente electrónico: nele a palavra ordenador figura em vez de computador, por ser polissemicamente mais rica.

 

SEMÂNTICA ELECTRÓNICA    

Ordeno ao ordenador que me ordene o ordenado
Ordeno ao ordenhador que me ordenhe o ordenhado
Ordinalmente
Ordenadamente
Ordeiramente.
Mas o desordeiro
Quebrou o ordenador
E eu já não dou ordens
Coordenadas
Seja a quem for.
Então resolvo tomar ordens
Menores, maiores.
E sou ordenado,
Enfim ‑ o ordenado
Que tentei ordenhar ao ordenador quebrado.
‑ Mas ‑ diz-me a ordenança ‑
Você não pode ordenhar uma máquina:
Uma máquina é que pode ordenhar uma vaca.
De mais a mais, você agora é padre,
E fica mal a um padre ordenhar, mesmo uma ovelha.
Velhaca, mesmo uma ovelha velha,
Quanto mais uma vaca!
Pois uma máquina é vicária (você é vigário?):
Vaca (em vacância) à vaca.
São ordens...
Eu então, ordinalmente ordeiro, ordenado, ordenhado,
Às ordens da ordenança em ordem unida e dispersa
(Para acabar a conversa
Como aprendi na Infantaria),
Ordenhado chorei meu triste fado.
Mas tristeza ordenhada é nata de alegria:
E chorei leite condensado,
Leite em pó, leite céptico asséptico,
Oh, milagre ordinal de um mundo cibernético!

Vitorino Nemésio ( 1901-1978)

Quando o li, apreciei-lhe antes de tudo o ritmo; depois, o jogo não apenas com os diferentes sentidos de um neologismo cuja raiz é a palavra ordem, mas também com uma sua parónima-  ordenhar; posto isto e finalmente, a ironia refinada que dele se desprende suplantando a nomeada tristeza. 

Hoje penso que ainda não foram exploradas pelos humanos, em seu favor, todas as potencialidades desse mundo cibernético. Mas isso é um outro assunto...

Ernesto de Sousa

Poéticas extraterritoriais

Um marciano manda um postal para casa

Caxtons são pássaros mecânicos de muitas asas

 E alguns são muito apreciados pela coloração –

fazem os olhos derreter-se

 ou o corpo gemer de dor.

Nunca vi nenhum voar, mas

 às vezes pousam na mão.

 Névoa é quando o céu está cansado de voar

 e descansa no chão a máquina macia:

 então fica o mundo baço e livresco,

 como gravuras sob papel de seda.

A chuva é quando a terra é televisão.

 Tem a propriedade de tornar as cores mais escuras.

O Modelo T é um quarto com a fechadura dentro-

 dá-se a volta à chave e o mundo fica livre

 para o movimento, tão veloz que há um filme

 para ver tudo o que  passou despercebido.

Mas o tempo está atado ao pulso

 ou guardado numa caixa, fazendo um tiquetaque de impaciência.

Em lares, dorme um utensílio assombrado

 que ressona quando alguém lhe pega.

Se o fantasma chora, levam-no

 aos lábios e sossegam-no com sons

 até dormir de novo. E no entanto acordam-no

 de propósito, fazendo-lhe cócegas com um dedo.

Só às crianças se permite que sofram

em público. Os adultos vão para um quarto de castigo

 com água, mas sem nada de comer.

 Fecham a porta à chave e sofrem sozinhos

 os barulhos. Ninguém está dispensado,

 e a dor de cada um tem um cheiro diferente.

À noite, quando as cores todas morrem,

 escondem-se aos  pares

e lêem acerca de si próprios

 A cores, de pálpebras cerradas.

Craig Raine, Inglaterra, 1944

  (tradução de João Ferreira Duarte) 

Bésame mucho, Martín

Besaba todo el día y no tenía tema de conversación

“No tenía”, ¿de dónde esa necesidad,

acaso urgencia, de contacto, verbal?

¿no consiste, como pretenden, el tacto

un acto de comunicación, de comunión,

un código interno el cuerpo, la piel-alfabeto

apropiándose, asignándole a cada gesto?

“Tema de conversación, no tenía”, como

que fuéramos procesadores de textos

simplemente, si el silencio, “besaba”, no

abriera un canal, de aire, “todo el día”,

a cualquier posibilidad, más que verbal,

“de conversación”, de estar ahí pero estando

sin mediar palabra y no fuera posible estar

en un lugar sino a través de lo dicho, “tema de”,

o transmutándolo en, codificándolo, un espacio

intertextual, piel-alfabeto, sobreentendiendo que

repugnamos, aunque habitable, el vacío por in-

significante. “Besaba”, por eso “no tenía”, o

“no” y, por eso, “besaba”. Con qué necesidad

debe, “todo el día”, haber palabras entre, de por

medio, entre nos, intervenir sin mayor sentido

que constatar del otro la presencia al otro

extremo, encubriendo una radiación o ruido de

fondo o agujero por donde lo innombrable

se filtre, lo no otro, lo mismo.

Martín Moureu, Argentina, 1981

Serge Gainsbourg, un «lyriciste» à lire

Je sais moi des sorciers qui invoquent les jets

 Dans la jungle de Nouvelle-Guinée

 Ils scrutent le zénith convoitant les guinées

 Que leur rapporterait le pillage du fret

Sur la mer de corail au passage de cet

 Appareil ces créatures non dénuées

 De raison ces papous attendent des nuées

 L’avarie du Viscount et celle du Comet

 Et comme leur totem n’a jamais pu abattre

 A leurs pieds ni Boeing ni meme D.C. quatre

 Ils rêvent de hijaks et d’accidents d’oiseaux

 Ces naufrageurs naïfs armés de sarbacanes

 Qui sacrifient ainsi au culte du cargo

 En soufflant vers l’azur et les aéroplanes.

(excerto de Histoire de Melody Nelson), in

  Serge Gainsboug,  Mon propre rôle 1, textes, Ed Denoel, 1987,1991

O senhor Antunes...

 The Lake Isle

O GOD, O Venus, O Mercury, patron of thieves,
Give me in due time, I beseech you, a little tobacco-shop,
With the little bright boxes
piled up neatly upon the shelves
And the loose fragrant cavendish
and the shag,
And the bright Virginia
loose under the bright glass cases,
And a pair of scales
not too greasy,
And the volailles dropping in for a word or two in passing,
For a flip word, and to tidy their hair a bit.

O God, O Venus, O Mercury, patron of thieves,
Lend me a little tobacco-shop,
or install me in any profession
Save this damn’d profession of writing,
where one needs one’s brains all the time.

 Ezra Pound, EUA, (1885-1972), Poetry A magazine of verse, setembro 1916

Ir vivendo

(...) É fácil estar sempre alterando o jogo

 Variando o sentido das regras ad libitum

 ad hoc, ad gloriam, ad honores, ad nauseam

 ad verbum, ad litteram, sine ira et studio

 Pescando na excepção sempre outra coisa

 Dando ditos por não ditos, esquecendo o ter dito

 Com toda a simplicidade, sem má fé nenhuma

 Só porque viver é isto, uma salada de sucederes

 E a gente é pouco, a gente é assim mesmo, pequenos

 E estamos sózinhos habitando um saco de pele.

 Mudamos vírgulas, corrigimos provas

 Passamos inquietos sobre as cristas volúveis

 De inquietos ditongos, alteramos as pautas

 Lavamos as mãos em sangue indelével...

 Encerramos momentos-boda por garrafas gregárias

 E o nosso rasto é um eco pungente, fios de cheiro

Talhando contornos à neblina, modelando fantasmas

 Que ficam para trás para que acreditemos

 Que viver não foi assim tão completamente inútil

 E que ir vivendo não é nocivo, não é só irracional...

                                        (...) 

João Pedro Grabato Dias in  facto/fado,   ed do autor, Porto, 1986

«Os maus das fitas»

Golge  Sombra

É uma sombra, azul

 cores insaciáveis nos matizes

 caindo sobre o coração, sombras

 seria amor- ou outra coisa qualquer

 as neblinas do norte, prateado gélido

 –  demasiado cedo para tudo

 para retroceder  à evocação

 agora a noite chega rapidamente

 com sombras sempre  tamanhas

Murathan Mungan, Turquia, 1955

   (Jean Carpenter Efe traduziu para inglês; eu, para português)

                 PS: Vou ver Axilas, quando estiver pronto para ser exibido...
                                                e mais, não digo.

Uma pausa

(...) Vou-me vendo melhor. Não procuro o repouso

 Procuro inquietamente uma pausa. Não é igual.

 Vivo da confusão porque nada é tão simples

 Nem tão humano como deixar-me ir no arraste

 Entre lodos, recifes e algas arbóreas.

  Se procurasse o repouso repousaria, pousaria

 Todo o peso da cabeça num penedo de musgo

 Apascentando um rebanho de cães, atentos por mim

 Controlando um débito parco de ideias sucessivas

 Pautadas por um apenas perceptível ritmo solar

 Por um vale plano entre duas ribeiras.

 Mas sou marinho e montês. Golfinho e cabra.

 Todo o meu ritmo é de água até à água.

 Corro entre pedras, precipito-me, remanso

 Serpenteio gargalho separo-me resumo-me

 Participo na onda na nuvem na chuva

 E, como sempre, cíclico! Visto que

 Toda a confusão tende ao ciclo.

Só o repouso é linear, ausente de cristas

 Daí que a morte seja justamente aquele eterno repouso

 E nascer, vir do nada, explique muito bem

 Esta saudade inexplicável do repousar

 Transportada no dorso póstumo de cada acção.(...)

João Pedro Grabato Dias, in facto/fado , ed do autor, Porto,1986

Neste dia de « mudança »: Grabato dias versus luiz vaz

actualização do soneto VII de luiz vaz

Mudam-se os templos, mudam-se as vontades
muda-se o crer, muda-se a mudança
e o pó facundo, imposto à confiança
geral, esporrinha (mal) liberalidades.

Continuamente TêVêmos suaves
dirigentes na rota da esperança;
do aval esticam anáguas de faiança
que tem, o algum bem, das raridades

.

Jumento-cobra cobre o cão, e o espanto
desta anti bio lógica heresia
em mim adverte o coro em que não canto

.

E afora este mudar de bateria
nenhuma outra mudança dá o arranco
final à encalhada ferraria.

J P Grabato  Dias, (1933-1994)

«Dans la suite des jours»-7ème volume

10

pose le

jour

pose la

nuit

ce sont

draps

de ton

lit

berceau

cercueil

autre

vient

pose

tout

dans

l’ombre

soleil ou

lune

pose

ne refais

pas

l’ourlet

rouvre

la

cicatrice

l’éloge

du

temps

Michaël Glück , França (1946)

Males e Infernos

Instalação de João Francisco Vilhena

É um vão de verdura onde um riacho canta
A espalhar pelas ervas farrapos de prata
Como se delirasse, e o sol da montanha
Num espumar de raios seu clarão desata.

Jovem soldado, boca aberta, a testa nua,
Banhando a nuca em frescas águas azuis,
Dorme estendido e ali sobre a relva flutua,
Frágil, no leito verde onde chove luz.

Com os pés entre os lírios, sorri mansamente
Como sorri no sono um menino doente.
Embala-o, natureza, aquece-o, ele tem frio.

E já não sente o odor das flores, o macio
Da relva. Adormecido, a mão sobre o peito,
Tem dois furos vermelhos do lado direito

.

Arthur Rimbaud , França (1854-1891)
    ( tradução de Ferreira Gullar )

« A diferença entre a Guerra e a Paz é a seguinte: na Guerra, os pobres são os primeiros a serem mortos; na Paz, os pobres são os primeiros a morrer.

 Para nós, mulheres, há ainda uma outra diferença: na Guerra, passamos a ser violadas por quem não conhecemos.» 

 Mia Couto, Mulheres de Cinza, Editorial Caminho, Lisboa, 2015

escultura de Miguel Angel Recoba 

Uma espécie de fábula

«… Quem se verga à servidão fá-lo porque, como o elefante de Kipling, esqueceu a sua própria força. Quando se lembrar dela e se dispuser a assestar uma bela trombada no primeiro que se atreva a picá-lo, talvez haja paz no jardim zoológico».

Claudio Magris, Danúbio, Publicações D. Quixote, Lisboa, 1992 (p  211)

Quem somos? Amanhã seremos outros

Quem somos, senão o que imperfeitamente 
sabemos de um passado de vultos 
mal recortados na neblina opaca, 
imprecisos rostos mentidos nas páginas 
antigas de tomos cujas palavras 

não são, de certo, as proferidas, 
ou reproduzem sequer actos e gestos 
cometidos. Ergue-se a lâmina: 
metal e terra conhecem o sangue 
em fronteiras e destinos pouco 

a pouco corrigidos na memória 
indecifrável das areias. 
A lápide, que nomeia, não descreve 
e a história que o historia, 
eco vário e distorcido, é já 

diversa e a si própria se entretece 
na mortalha de conjecturados perfis. 
Amanhã seremos outros. Por ora 
nada somos senão o imperfeito 
limbo da legenda que seremos.

Rui Knopfli, Moçambique (1932-1997)

o grito do(s) que morre(m)

 Correcciones

Como un cabalista

desnudo el símbolo del habla,

me trepo al verbo, gastando las acciones,

me vuelvo sustantivo,

                     mudo,

                    enajenado,

                    un corcho en tus pupilas;

y amando tu silencio,

      el yunque de la lengua,

me pego al grito del que muere;

y haciéndome adjetivo

me compadezco tanto

que el filo del paréntesis

me anula el alma.

Carlos J. Aldazábal, Argentina, 1974