Povo triste

Anna Akmatova (1888-1966)

Para que me servem exércitos de canções

E o fascínio da poética sentimental?

Para mim na poesia nada tem importância

A não ser os homens.

Quando souberes de que lixeira

Saem os versos, sem vergonha,

Como uma flor amarela na cerca,

Como um cacto ou um cogumelo.

Um grito de fúria, alcatrão com cheiro fresco,

Bolor escondido na parede…

E a poesia já soa fervente, terna,

Para minha e vossa alegria.
                  
           (tradução de Manuel de Seabra)